PROLOGO de NO LO LLAMES AMOR

Con esta breve historia quisiera denunciar el maltrato psíquico que algunos hombres sufren a manos de sus mujeres. La inmensa mayoría de ellos no se atreven a levantar la voz y a denunciar sus casos, por miedo a que la sociedad no sólo no les comprenda, sino que incluso los señale con el dedo de lo políticamente incorrecto, por no hablar del posible riesgo de verse sometidos a una autentica lapidación social por determinados sectores de la opinión pública, afines al anacrónico y desenfocado feminismo de la igualdad que impera en nuestro país, a los que les costaría mucho creerse la veracidad de sus desgraciados testimonios. Este es el triste final de dos personas que una vez se amaron, Diego y Eva.

Diego y Eva son un joven matrimonio de treintañeros malagueños que vive en un modesto piso alquilado de dos habitaciones en el centro de la capital malagueña.

Diego es un atractivo y frustrado comercial de una compañía de seguros enamorado hasta la médula de su mujer, desde el día que la conoció por casualidad en un bar de copas del Centro Histórico de Málaga. Gran persona, tiene una concepción del amor totalmente equivocada, ya que lo que siente por ella le ciega y le imposibilita ver las continuas humillaciones y faltas de respeto a las que ella le somete, sin darse cuenta que, con esa actitud permisiva lo que hace es pisotearse su dignidad y faltarse al respeto una vez tras otra. Para él todo tiene justificación y nunca culpa a su mujer de los excesos verbales que ella tiene para con él. La ansiedad y el estrés que sufre a veces por su trabajo le hacen tener trastornos alimenticios que le llevan a padecer exceso de peso, y que lo afean ante los crueles ojos de su señora. Diego es un dependiente emocional en toda regla. Habría que recordarle a Eva que la belleza está, precisamente en los ojos de quién la mira.

Eva es una guapa monitora de fitness, de aspecto físico espectacular para los cánones de belleza que mandan sobre los gustos, mayoritariamente heterosexuales y por tanto, masculinos, de principios de siglo XXI. Imaginen a cualquier mujer, de cualquier portada, de cualquier revista masculina de actualidad, y tendrán el prototipo de Eva.

Fría, calculadora y manipuladora como pocas en su género, es al mismo tiempo soberbia, orgullosa, egoísta y materialista. Todo lo contrario de lo que un buen hombre merecería en su vida. Para ella el amor se mide en euros, y no hay nada más importante en su insulsa existencia que el maldito parné. Hace tiempo que dejó de querer a su marido, y tampoco podría decirse que le tenga cariño. Más bien siente por él desprecio, y en ocasiones hasta le odia porque pensó, cuando hicieron planes de vida en común, que iban a correr distinta suerte económica. Si hubiera sabido que a menudo tendrían dificultades para llegar a fin de mes, ni en su peor pesadilla se habría casado con él. De hecho, ni se habría tomado aquel primer café en una famosa terraza de Puerto Marina…

Este es el prólogo del relato con el que me presento al I Concurso de Relato Breve del Ayuntamiento de Rincón de la Victoria. 

Quisiera dedicar esta pequeña obra a todas las personas que alguna vez se emocionaron al leer un escrito de Antonio Briceño. Para todos vosotros, con todo el amor del mundo.

LA COPA SE COMPLICA

En la mañana del domingo pasado, a las doce y cuarto del mediodia, el Unicaja de Málaga, realizó una matinal visita a la siempre díficil plaza del Buesa Arena, para medirse a un Caja Laboral de Vitoria en horas bajas y que estrenaba entrenador en la figura del croata Zan Tabak. Tras la conclusión del choque, para el cuadro que entrenaba el serbio Ivanovic, las horas ya son más altas que bajas, en gran parte gracias a la defensa desplegada sobre el parquet vitoriano por el equipo malagueño. En la ACB, la liga más fuerte y competitiva del universo FIBA, no puedes pretender ganar a domicilio, permitiendole al ataque rival que te haga una media de 22,5 puntos por cuarto. No, así no vas a ningún lado por mucho Unicaja que seas.

Salvo contadas excepciones, la actitud defensiva del conjunto que entrena Jasmin "Brazos en Jarra" Repesa, brilló por su ausencia. Parece que se quedó en el autocar a las puertas del pabellón vitoriano. Los parciales encajados en cada cuarto son demoledores, quitando el segundo cuarto en el que nuestro equipo reacciona y logra que el Baskonia solo anote 12. El resto de cuartos, los locales perforaron a gusto el aro visitante con 26 puntos en los primeros diez minutos, 26 puntos de nuevo en el tercer cuarto, y para ponerle la guinda al festival ofensivo baskonista, se despidieron con 24 puntos en el último cuarto. Vamos, fuimos, como se conoce vulgarmente en el baloncesto, unas auténticas madres, que acogimos en nuestro seno con todo el amor del mundo, el gran partido de Brad Oleson, que acabó con 14 puntos y 21 de valoración. Por poner un ejemplo. Y no es que hiciéramos un mal partido en ataque, todo lo contrario, cuando suena la bocina al término del encuentro, el marcador reflejaba 79 puntos a favor nuestra, lo que supone casi 20 puntos de media por cuarto. Luego está claro como el agua clara, que el partido lo perdimos por culpa de nuestra mala defensa, como reconoció, en rueda de prensa post-partido, nuestro entrenador croata.

Si hacemos un análisis comparativo de las estadisticas de ambos equipos, vemos que en tiros de dos, los porcentajes de acierto son prácticamente idénticos. En cuanto a los tiros de más allá de 6,75 metros, la balanza se decanta a favor del Baskonia con 3 triples acertados más que su rival, sobre casi la misma cantidad de lanzamientos realizados, Caja Laboral 10/20, Unicaja 7/19. Mayor efectividad desde la línea de tres, lo que les supone 9 puntos más a su favor. Por lo que respecta a los libres, 20/21, casi 100% para el rival, por 14/19 del Unicaja, 6 puntos más para el Baskonia. Sobre el rebote, decir que ambos estuvieron parejos, aunque el gato al agua que rebota del aro, se lo terminó llevando Caja Laboral con 30 (25+5) rechaces, 3 más que Unicaja, 27 (21+6), lo que significa tres posesiones más para el cuadro de casa.

Resumiendo, el partido se pierde por la mala defensa del Unicaja, sobre todo del perímetro baskonista, y por el mayor efectividad mostrada por el equipo de Tabak desde el tiro libre. 

Por ultimo reseñar que el trío arbitral castigó por igual a la hora de hacer sonar el silbato. 19 faltas Caja Laboral por 22 del Unicaja. Para aquellos que siempre culpan a los árbitros cuando perdemos en la pista de un grande de la Liga. Quedan 8 partidos para el corte de la Copa cuando concluya la primera vuelta de la fase regular. Para clasificarse, nos haría falta cerrar esa primera fase de la competición con, al menos, 10 victorias, llegar con 9 sería tentar demasiado a la suerte. Luego tenemos que ganar 5 encuentros de 8 que faltan. Próximo rival, el UCAM Murcia en casa este domingo a las 18h, partido al que igual acudo acompañado por una persona, psicóloga deportiva, que podría hacerle mucho bien a determinados jugadores de la plantilla, como por ejemplo lease James Gist. Eduardo García ya lo sabe. 

Esperemos por nuestro bien, que el bueno de Berni no se acaricie demasiado el lóbulo de su oreja derecha...

SEÑALES

Tranquilos, no piensen que quiero escribirles sobre la cinta de ciencia-ficción rodada por el realizador hindú Night Shyamalan y protagonizada por Mel Gibson y el gran Joaquin Phoenix. Nada más lejos de mi intención.

Decido nombrar esta publicación bajo ese título para dejarles encima de la mesa, la siguiente reflexión. ¿Somos capaces de ver las señales que nos van apareciendo por el camino de la vida?, ¿Sabemos realmente conducir nuestras vidas?

Estas señales, para un humilde servidor, son luces de color verde y rojo, que te las vas encontrando parpadeando a lo largo del sendero que todos debemos recorrer durante nuestro periplo vital. Las de color verde te indican que por ahí puedes y debes continuar tu camino. Las de color rojo te advierten de que por ese tramo mejor no sigas caminando. Ahora bien, como el hombre es un ser nacido libre, siempre decidiremos en libertad el trayecto a seguir. Por lo tanto, somos libres de estrellarnos o de alcanzar el estrellato a lo largo de nuestras vidas. Entendiendo ese estrellato como la realización personal del ser humano que le permite alcanzar la meta de nuestra existencia. Y cual es esa meta? Lo han adivinado. Ser feliz.

El problema que tienen estas señales es que muchas personas sufren de daltonismo emocional y las confunden continuamente. Esa patología para no distinguir el rojo del verde la padecen por dejarse guiar la inmensa mayoría de las veces por los dictados del corazón. Por el ritmo que les marcan los latidos del sentir, sin dejarle mucho cuartel a la sana intuición que nace del lúcido pensamiento racional. Sienten mucho, piensan poco y razonan menos. Y para colmo de la desgracia, están también esas otras personas que ni siquiera las ven debido a su miopía intelectual. Si el escaso intelecto no es capaz de ver, poco podemos hacer. Solo quedaría rezar para que la vida de esas personas que se saltan continuamente las señales sin percatarse de si eran rojas o verdes, no sea excesivamente dolorosa. Recuerden, y aquí debo hacer un pequeño alto en el camino de mi reflexión. Hemos de sufrir lo inevitable, seamos o no capaces de ver y de distinguir la tonalidad de esas señales.

Como receta para curarnos la vista emocional y no confundir más rojo con verde y viceversa, les recomiendo las siguientes pasos. En primer lugar, debes saber quién eres, procurar tener el mayor conocimiento posible de uno mismo. Una vez que ya sabemos quienes somos, a continuación viene el segundo paso. Debes saber qué quieres en esta vida y qué no quieres, en todos los aspectos de la misma, y que he querido resumir en dos grandes bloques. Por un lado, el yo personal, y por otro lado, el yo profesional.
Dentro de nuestra vertiente profesional, saber cuál es mi verdadera vocación, y a partir de ahí, decidir qué quiero y puedo hacer durante los años que me queden de vida laboral. Lástima que en muchas personas, profesión y vocación tengan muy poco que ver.
Y por lo que respecta a la parcela personal, tener claro qué queremos a la hora de relacionarnos socialmente con familiares, amigos y aquellas personas, que nos vamos encontrando al caminar, y con las que decidimos establecer una relación sentimental. No obstante, para hacer este análisis de nuestro interior y del exterior que nos rodea, resulta esencial, básico, que la razón domine sobre el sentimiento. Porque si el racional cochero no lleva bien sujetas las riendas de los viscerales caballos del sentimiento, de nada sirven los análisis antes referidos.

Gracias a Dios, a mis 36 años empiezo a superar el daltonismo emocional que me impedía distinguir claramente entre un color y otro. Cada vez veo con mayor claridad, los parpadeos verdes y rojos que me van apareciendo mientras sigo recorriendo el camino de la vida.     

¿QUE ES UNA ZORRA?

La zorra es la hembra del zorro. Una verdad indubitable. Sin embargo, no me he sentado delante del teclado a las seis y veinte de la mañana para escribirles sobre una obviedad. Lo he hecho porque quisiera que reflexionaran conmigo tomando como punto de partida la siguiente pregunta. ¿Qué es una zorra?. Todavía existen hombres que no saben bien lo que es una zorra. 

Una zorra , queridos lectores, es la degeneración personal y social de la mujer. Desgraciadamente, cada vez son más, pareciera que se reprodujeran de manera exponencial, y le están comiendo el terreno a esa mujer independiente y superior de principios del siglo XXI. Cuando digo superior, me refiero a ese tipo de mujer capaz de deslumbrar por su actitud, corazón e intelecto al hombre que tenga la dicha de encontrársela en su camino. Las zorras son esa clase de mujer, por cierto la mayoría con muy poca clase, que se mueven por intereses, principalmente económicos, enfermas de una maldad que les envilece el alma, maestras en el arte de manipular, y algunas hasta crueles expertas en el maltrato psíquico de aquel integrante del género masculino que tiene la mala fortuna y la peor cabeza, de dejarse seducir por sus afinados cantos de sirena. Evidentemente, no todas son iguales, y su peligrosidad dependerá del nivel que tenga la arpía.

Una zorra cuando avista a un hombre que puede ser objeto de su interes, lo primero que hace es realizarle un rapido análisis de su imagen externa. Tipo de vestimenta, aspecto físico, y forma de comportarse del individuo a traves de su lenguaje corporal. Tras realizar este fugaz escaner en cuestión de segundos, si el resultado ha sido satisfactorio para los intereses de la "señora", la zorra pasa a ejecutar el segundo paso de su modus operandi, decidiendo comenzar un ritual de miradas, gestos y poses, para captar la atención de su presa. Como todavía ningún ser humano es capaz de leerle el pensamiento a otro, la gran mayoría de las veces la zorra se sale con la suya, el hombre acaba picando el anzuelo, y decide entonces aproximarse a la zorra para conocer a esa maravillosa mujer que no puede apartar la mirada de su ser.

A partir de este momento, me voy a referir a ese hombre con la palabra gallina.  La zorra ya tiene a su gallina de los huevos de oro, según cree ella, presa en su red. Dependerá de la experiencia y de la inteligencia de la gallina, el tiempo que pase embelesada por el humo cegador que irradian los hechizos de seducción de las zorras. 

Recordad, amigos lectores masculinos. Si no deseáis que os busquen la ruina de vuestro corral, procurad mantener bien alejadas a las zorras, si no queréis que os coman los huevos del gallinero. Pues muchos se creen que la zorra que tienen al lado, cuida y mima de sus huevos de oro, y no se percatan de que se los está merendando en sus narices, y como no despierten a tiempo, puede que esos huevos, ayer dorados de veinticuatro kilates, hoy hayan perdido todo su valor, y no valgan ni para venderlos al peso.

Ultimamente, no paro de mandar zorras a paseo. Como esta vida es para inteligentes, a ver si aprendo a disfrutar con ellas, y sólo lo hare cuando, tras haberlas calado, decida reirme de ellas un buen rato en sus morros. Antes de enviarlas a aquello que nos sale del cuerpo, cuando terminamos de hacer la digestión.

PORQUE VIVES EN MÍ

Señor, porque vives en mí sé,
que aunque camine con los ojos cegados,
jamas me desviaré de la ruta trazada.

Señor, porque vives en mí sé,
que para transmitir tu mensaje al mundo,
no es necesario vestir al hombre con sotana.

Señor, porque vives en mí sé,
que para librarnos del Mal que acecha,
no hay mejor remedio que tu palabra.

Señor, porque vives en mí sé,
que siempre las virtudes del hombre,
podrán dominar sobre las miserias mundanas.

Señor, porque vives en mí sé,
que jamás querré para nadie,
aquello que nunca quise para mí.

Señor, porque vives en mí sé,
que el hombre, como Hijo del Amor,
debe amarse por encima de todas las cosas.


Quisiera dedicar este oración envuelta en poema a todas aquellas personas cristianas que me han seguido y me han apoyado desde que comencé a escribir en este blog. Y que gracias a ellas, mañana, si el Señor quiere, podré hacer realidad un sueño que siempre tuve.

MAQUINAS PARECEN, ROBOTS NO SON

Del cielo aborregado que cubría la primera hora de la sobremesa del sábado, cayó sobre el tapete de La Rosaleda un rayo procedente de Vallecas, partiendo en dos la pizarra chilena del Ingeniero Pellegrini. Y dos fueron los goles que un certero Pitti logró materializar en la red que tan bien suele defender el arquero Caballero. No supo el Málaga meterle mano al cuadro vallecano en los noventa minutos más la prolongación que duró el encuentro, con la única excepción del "flequillazo" de Martín Demichelis que supuso el estreno del casillero malaguista. Después de aquella efímera alegría, la nada. Los jugadores, que son personas antes que profesionales del balompié, tienen su coranzocito y éste, en los últimos días, no para de llorar por las esquinas el desden que su encomiable y meritoria entrega recibe desde la exótica Qatar. El jeque va camino de convertirse en jaca, y la plantilla empieza a estar harta de batirse el cobre por un caballo, a priori ganador, que cada día que pasa destiñe más de color. Como se dice por estos lares, equino de oro del que cagó el moro. Con tal sombrío panorama, a juego con el desapacible tiempo que acompañó la derrota, el adverso resultado cosechado a pocos pilló de sorpresa. Estaba claro como el agua que mas tarde cayó a manta, que los malaguistas no ibamos a irnos de La Rosaleda al filo de las seis de la tarde con el acostumbrado y dulce regusto a contudente victoria. También pudo pesar, más en las mentes que en las botas, la crucial cita de mañana martes en San Siro. Un punto nos clasifica virtualmente para la gloria de los octavos de final de la Champions. Ojalá la gracia de los Dioses del Olimpo balompédico nos conceda tamaña dicha. 

Cambiando de tercio, en la capital de Vizcaya, el Unicaja de "Brazos en Jarra" Repesa, se llevó un frío baño de humildad, de esos que son tan necesarios para que las suelas no se eleven demasiado del parquet. Un solo pivot del Bilbao Basket, apellidado Hamilton, sumó más puntos de valoración, 22, como cantaban con todo el gracejo malagueño aquel entrañable Duo Sacapuntas; que toda la batería de hombres altos que pueblan el juego interior cajista. El repoker formado por Lima, Gist, Zoric, Vazquez y Perovic, el día que cuelguen las botas, tienen retiro asegurado en cualquier convento como madres superioras. Porque eso fueron para el pivot americano del Bilbao, unas autenticas madres que acogieron en su seno el gran juego cuajado de intensidad física desplegado por el center del equipo rival, con todo el amor que pudieron ofrecerle en su maternal regazo. Del naufragio de Miribilla el único que pudo ganarse la condición de superviviente fue el simpar Marcus Williams, capaz de pasar de lo mejor a lo peor en cuestión de un par de jugadas. Para finiquitar, escuece que un rival directo en la lucha por acabar como cabeza de serie para la disputa de los play off por el título, al finalizar la fase regular, te pinte la cara con 17 puntos de color a su favor, aunque sea en su feudo, pista por cierto siempre complicada, juegue de rival el equipo que juegue. Qué lástima que ningún fotografo pudiera captar el careto con el que Jasmín atravesó la puerta del vestuario visitante tras la dolorosa derrota. Ese rostro hubiera inspirado más máscaras de Halloween, que muchos de los personajes que han protagonizado los grandes clasicos del cine de terror. Por la ausencia de documento grafico, Wes Craven se ha perdido un filón de infinita inspiración.

TEN CUIDADO PEPE

En la apartada orilla del angel de amor de mi Andalucia, ni la luna más pura brilla ni se respira mejor. Me explico. A Pepe Griñán la paja se le ha subido a la cabeza. La fama nunca podrá encarmársele a la testa, porque para ser famoso una persona necesita haber hecho algo admirable que le permite hacerse acreedor del favor y del cariño de sus congéneres. Y hasta la fecha, que yo sepa, pocos méritos ha cosechado este político entre el electorado andaluz. Si no fuera por el sectarismo que lleva envenando a la izquierda desde el 18 de julio de 1936, el lunes 26 de marzo, día después de las últimas elecciones al Parlamento de Andalucía, habría dejado de ser presidente de la Junta un señor que no fue elegido por el pueblo para gobernar. Le bastó, para hacerse con el cetro andaluz, ser ungido por el dedo índice de Don Manuelle al señalarlo como su delfín. Para lo que ha hecho desde que gobierna, igual nos habría interesado más a los andaluces que nos hubiera gobernado estos años el entrañable e inteligente Flipper. El único mérito que podría reconocérsele al dirigente andaluz, es el de ser amigo del alma de Don Manuelle Chaves, sí, Don Manuelle, porque no hay nadie como él para cuidar de la familia al estilo que se gasta por Sicília, y gracias a esa amistad haber sido merecedor de suceder como hombre de paja a Don Manuele en el trono socialista de San Telmo, para que Don Manuele, no sólo pudiera seguir llevando las riendas del gobierno andaluz en la sombra madrileña, sino que también pudiera coger las de Villadiego, camino de Madrid, donde le aguardaba Zapatero para resguardarlo a su siniestra, en un confortable escaño del Congreso de los Diputados, que le garantizaba la inmunidad parlamentaria por si era imputado por la justicia al no haberse inhibido a la hora de aprobar la generosa subvención de 10 millones de euros que la empresa Matsa recibió de la Junta gracias a la intermediación de su apoderada Paula Chaves, hija de Don Manuele. Así mataba dos pájaros de un tiro, por un lado colocaba bien forradito de paja a un acólito de presidente para poder seguir gobernando Andalucia, y por otro lado, se garantizaba la inmunidad de la que solo gozan los diputados del Congreso, al aceptar el puesto que el Maquiavelo de León crea de la nada a su medida, el de ministro de Politica Territorial y Administración Pública para luego más tarde acabar de Vicepresidente de Politica Territorial. La de Chaves sí que es una cabeza pensante y lo demás son tonterías, aunque le sea al hombre imposible tocarse con sombrero o gorra dado el extenso diametro de su corona.  

Pero de tanta paja como lleva en el cuerpo, era inevitable que algún día le acabará por afectar a la razón, haciéndole víctima de unos delirios de grandeza que el destino jamas guardo para él. Pepe, que es un mal gestor público como casi todo buen socialista, pero que de tonto no tiene un pelo, ve como vemos todos que Rubalcaba se acaba, y que es un secretario general que lleva una cornada de doble trayectoria por la que no para de perder sangre desde que fuera violentamente empitonado por presentar en los comicios gallegos a un toro de nombre Pachi con evidente falta de trapío, que no llegó ni al tercio de banderillas. El otro toro que llevaba al coso vasco sabiamos todos que estaba muerto antes de ser lidiado. Pues bien, desde aquellos festejos celebrados el pasado 21 de octubre, Alfredo se encuentra al borde del precipicio, y como lo sabe, por eso acudío ayer con la mejor de sus hipócritas sonrisas al desayuno que se celebró en Madrid con motivo de la presentación del candidato del PSC a las elecciones catalanas del 25-N, Pere Navarro, para brindarle todo su apoyo y espetarle un inquietante "Caminaremos juntos", a lo que Navarro respondió, "Gracias, hermano". Si a mí Rubalcaba me mirara y me dijera "Antonio, caminaremos juntos", lo que me entraría por el cuerpo serían unas ganas de salir, caminando no, corriendo, al grito de sálvese quién pueda. Le diría, "Gracias Alfredo, pero para despeñarme por un cerro, me basto y me sobro solo". 

A Rubalcaba solo le quedan los comicios catalanes para obtener un buen resultado que lo salve de la pira que tiene asegurada si el PSC sufre otro descalabro como el padecido hace once días. Porque si repite fracaso, el día 26 los socialistas estarán de duelo por la muerte política de un señor que nunca tuvo que volver a la primera línea de la pólitica española. Otra de las miserias que nos dejó en herencia el Supervisor de Nubes. Hasta Sevilla llega el hedor a sangre derramada y a la pituitaria de Griñan no iba a pasarsele desapercibido. Ha comenzado a intrigar para postularse como candidato a la sucesión del doctor en quimicas en la secretaria general del partido, y ha recibido como todo hombre de paja, un severo tirón de orejas de aquel que lo hizo a su imagen y semajanza, aunque con menos cabeza y mas pelo cano tanto en la barba como en la mollera. Ten cuidado Pepe, que no sabes donde te metes.