AL FIN TE VAS

Se marcha hoy pero cumplirá su promesa de regresar cuando el 31 de julio de 2014 sea historia. En estos precisos instantes, las manecillas del reloj marcan las ocho y diez minutos de la mañana, por lo tanto, quedan casi 16 horas para que el puñetero mes de agosto se termine, y con él se acabarán todas las penurias que padecemos los que no tenemos la dicha de, primero disponer de vacaciones durante estos treinta y un días, y segundo, contar con el suficiente dinero ahorrado que te permita largarte a algún lugar donde se respire algo de tranquilidad, y no la asfixiante atmósfera que uno debe aguantar por donde quiera que vaya. 

Laboralmente hablando, en la Málaga de mis amores y pasiones, el octavo mes del calendario, que debe su nombre al emperador romano Octavio Augusto, dura hasta la víspera de la Feria, es decir, que si quitamos los fines de semana que son dias no laborables para la mayoría, Agosto son diez días mal contados y peor trabajados. Porque en cuanto a la actividad profesional se refiere, llegada la Fiesta Más Cutre del Sur de Europa, la inmensa mayoría de los empresarios y autónomos que declaran su domicilio fiscal en la Ciudad del Paraíso, desaparecen de la faz de la tierra como si hubiesen sido abducidos por alguna suerte de fuerza alienigena. Es más fácil que te toque el cuponazo de los viernes, que te coja el móvil el gerente o apoderado de una empresa a partir del primer sábado de nuestra Fiesta Grande. Y aún así, como uno es empleado por cuenta ajena, lo sigo intentando no con la intención de alcanzar el éxito en mi cometido, sino para que mi superior vea que hacemos algo más que mirar al techo en ausencia del jefe y del noventa y nueve coma nueve por ciento de la clientela. En los catorce años que llevo cotizando a la Seguridad Social como trabajador de la misma firma mercantil, no he conocido un mes más aburrido para perder el tiempo de ocho a tres de la tarde. A mi corto entender, considero que lo único bueno que tiene trabajar durante estos días es la posibilidad de concertar citas para septiembre con clientes particulares, pues como he referido antes, puedes olvidarte de contactar con los representantes del tejido empresarial malagueño.

Por lo que respecta al resto de horas que no dedicamos a la vida laboral, lo mejor que puede hacerse, es salir de casa solo y exclusivamente para lo imprescindible. Todo los destinos que no sean gimnasios, supermercados y urgencias públicas o privadas, deben quedar automáticamente descartados en nuestra agenda de ocio. Si decides ir a la playa, a ver si tienes bemoles de encontrar cuatro metros cuadrados de arena libres para poder tender tu toalla bien estirada sobre ella. Bueno, podría conseguirse si abres la playa llegando el primero después de que el despertador te haya sacado de la cama a la misma hora de cualquier dia laboral, siendo sábado o domingo. Si deseas almorzar o cenar en cualquier establecimiento hostelero, ya sea chiringuito, bar o restaurante, a ver si tienes lo que hay que tener para no esperar media hora como mínimo antes de que te acomoden en una mesa, para luego sufrir la mala cara del mal profesional que te atienda, y la pésima cocina que no suele estar preparada para tanto comensal junto al mismo tiempo. Queridos lectores, le temo al mes en el que celebro mi cumpleaños, más que a una vara verde. Y como verde es el color de la esperanza, esperando estoy que llegue Septiembre. Séptimo mes del calendario romano, te imploro que vengas pronto a rescatarme. En quince horas hay tiempo suficiente para hacer muchas tonterias...

DESMONTANDO IKARO

Senté mis lustrosas posaderas una tarde de junio sobre el granate tapizado de la silla de oficina que compré a juego con las cortinas del dormitorio, y con la mirada desafiante, acepté el reto que para todo escritor siempre supone el hecho de enfrentarse a la inmensidad y soledad de un folio en blanco. Estaba decidido a escribir la mejor obra de mi corta, hasta la fecha, carrera en el arte de juntar letras, como un día me dijo por escrito el gran Paco Rengel en la dedicatoria de su primera y única novela ADN. Con ella quise presentarme al II Premio Planeta de Relato Breve, pero no pudo ser porque la dejadez otra vez me aguardó agazapada a la vuelta de una siniestra esquina. Cuando me disponía a rellenar la tarjeta de participación para poder concursar, comprobé lo pésimo que es dejar las cosas para otro día que no sea el presente, pues para que una obra fuera aceptada a concurso, el autor debía comprar los temas de un curso de escritura creativa que la editorial catalana sacó a la venta allá por el mes de noviembre, si la memoria no me falla como suele acostumbrar, y que debían ser adquiridos en el kiosko que mas coraje te diera por el módico precio de 4,99 euros la unidad. Puñetera política de ventas la de rebajar un céntimo a todo precio para, en este caso, engañarte a ti mismo diciéndote que no te estás gastando cinco leuros en cada entrega. A lo que íbamos. Descubro muy a mi pesar, la noche del domingo 28 de julio, que de los diez cupones necesarios para completar la referida tarjeta de participación, tan solo dispongo de cuatro de ellos después de haber comprado treinta unidades del jodido curso. Y es que a Carlos y a su esposa Rosa, mis kioskeros, les dije que no me reservasen más temas porque pensé que ya tenía suficiente temario para poder escribir una ficción de 24 páginas a doble espacio y a letra Arial del tamaño 12. 

Con diferencia, considero que IKARO, la breve e intensa historia de un chantaje emocional, es lo mejor que he podido plasmar negro sobre blanco, desde que, con 16 años, una lluviosa tarde de domingo, naciera Antonio Briceño, en la acogedora y silenciosa soledad que me brindaba el vasto salón de mi casa paterna, que tan bien hizo las veces de paritorio. El relato IKARO que hoy presento en mi fiesta de cumpleaños, está basado en la idea que tengo para una novela corta, que anidó en mi cabeza a finales de 2007, momento en el que retomo la vocación de mi vida, olvidada durante tres lustros en un rincón de mi alma, y que irá tomando cuerpo de dichosa realidad, a partir de la tarde del miércoles, cuando comience a trabajar en el borrador tomando como referencia la base que le acabo de regalar a los primeros 25 asistentes a esta preciosa fiesta. Saben perfectamente, y si alguno no lo sabe, que de lunes a viernes, desde las ocho hasta las tres de la tarde, me resulta imposible escribir, ya que Juan Antonio Baena trabaja por cuenta ajena para un banco que ni le aprecia como persona, ni le valora como profesional, y que le lleva acosando desde hace dos años y medio para que coja las maletas y se largue a coste cero, para así ahorrarse el salario consolidado de un ejecutivo y apoderado de la entidad, cuyo puesto es el de apoyo administrativo en una sucursal de su red de negocio. Ojalá algún día las obras que sigan a IKARO, sean la llave de mi libertad laboral, y puedan librarme de la condena de provocaciones y desprecios que Juan Antonio Baena, viene sufriendo de manera inmerecida desde el 14 de enero de 2011.

Pena profesional aparte, en IKARO he tratado de transmitir muchas ideas y sentimientos, quizás demasiados en el reducido espacio que el procesador de texto me permitía, si quería ceñirme a las bases del concurso de la editorial sita en la Ciudad Condal. En primer lugar, los dos personajes protagonistas masculinos, Jacobo y David, albergan muchas de las miserias que detesto en un hombre. En segundo lugar, he querido denunciar la mediocridad y el nepotismo político que imperan en el Sur de Europa, sobre todo en Andalucía, que trata por todos los medios a su alcance, de excluir socialmente a toda persona que destaque por encima de la media gracias a su talento. Y en tercer lugar, he querido rendir un homenaje a todos los padres corajes, que siempre serán capaces incluso de jugarse el tipo, si gracias a que corriendo ese riesgo, el corazón de sus hijos seguirá latiendo, a salvo de aquellas malvadas mentes que pretendan hasta segarles la vida. Por ultimo, no quisiera concluir este escueto análisis de IKARO sin olvidar las sabias palabras de George Bernard Shaw, Premio Nobel de Literatura y ganador de un Oscar por el guión de la película Papillon. La vida no consiste en encontrarse, sino en crearse a sí mismo.

UNA HISTORIA DE LA RADIO

El sabado 10 de noviembre comenzaba una aventura llamada “Puntos de Vista”. Un sueño que se gestó semanas antes en la habitación de una clínica privada de La Axarquia, a lo largo de una preciosa tarde otoñal de mediados de octubre, cuando me acerque a visitar a una convaleciente Maria Jose Sanchez. Como eran las cuatro de la tarde cuando llegue, no pude encontrar nada abierto por el camino para llevarle un detalle, asi que me fui a la estacion de servicio que hay justo al lado de la clinica de nuestro amigo Manolo Rincon, y como no tenian bombones, acabé comprándole una novela corta de Albert Espinosa con la intencion de que pudiera amenizarle la breve estancia hasta que le dieran el alta al dia siguiente.  

Tras las logicas preguntas sobre como se encontraba despues de la operación a la que se habia sometido unas pocas horas antes, y que me contesto no sin el natural esfuerzo que le supone a toda persona recien salida de quirofano, pasamos a hablar de nuestras vidas y en un momento de la conversación, me dijo, cambiando abruptamente de tema, tú harias un programa de radio en mi emisora?. A lo que le consteste, sobre la marcha, yo? mañana. A partir de ese instante, mi cabeza se puso en funcionamiento y tras volver a la habitacion de la que habia salido un momento para aliviar la vejiga, empece a soltarle a Maria Jose todas las ideas que se me estaban agolpando en la sesera una tras otra y a una velocidad de esas que te quitan seis puntos de carnet. Así fue como un sueño de mi vida comenzo a vertirse de realidad.

El esperado dia del estreno, a las nueve de la mañana, nervioso, llegaba a la cafeteria Niza, donde ya me esperaban Adolfo Moyano y un ojeroso Sergio Laguna que venía de su trabajo nocturno en la noche malagueña. Como podran imaginarse, Sergio bebía café solo como si fuera agua, para poder aguantar despierto hasta que llegara su espacio, por cierto el ultimo del programa. A los pocos minutos llegaba Alex Burgos. Como suele ser habitual en ella, Maria Jose Sanchez se hizo de rogar algunos minutos, y como siempre, la espera acabó mereciendo la pena. En la barra, tomamos un rapido desayuno, que los nervios me hicieron engullir mas que masticar. Unos nervios que tenia por miedo a que el programa no saliera como tenia previsto, lo siento, soy virgo, y no por tener que ponerme a hablar delante de un microfono en un estudio de radio, algo que ya habia hecho en varias ocasiones. En ese aspecto, llegue a MeGustas FM con la virginidad perdida.

Recuerdo que me bloquee un poco al saludar nada mas iniciarse el programa, pero al pasar al espacio de la opinion, el nerviosismo logico de cualquier estreno acabo dando paso al relajo en mi interior. Para ser el primer programa, todo salio mejor de lo esperado. Nuestro primer invitado fue el Alcalde de Velez, Paco Delgado Bonilla, al que procure hacerle una serie de preguntas para tratar de conocer su lado personal, esa cara menos conocida por la ciudadania. Como en toda entrevista a un miembro de la clase politica, corres el riesgo de que la cabra se te tire al monte del discurso politico que no es lo que se persigue en este tipo de entrevistas. Y Paco, al que le doy de nuevo las gracias por haber estado en el programa, no fue una excepcion.

A continuacion llego el turno de la tertulia deportiva, ambientada de fondo con ese estupendo tema titulado “The Eye of the Tiger”, perteneciente a la banda sonora de la pelicula Rocky. Una tertulia que ha dado un nivel mas que aceptable gracias a la destacable colaboración del periodista deportivo malagueño Adolfo Moyano, y de mi amigo, el exjugador profesional de baloncesto, Alex Burgos, uno de los mejores tertulianos para hablar sobre baloncesto de los que he tenido el placer de escuchar y hasta de compartir mesa y microfono. Por ultimo, despedimos el primer Puntos de Vista con la seccion de humor “Sergio y sus Lagunas”, con la que disfrute como un enano, y en la que me sentí muy a gusto ya que siemre me ha gustado el humor y creo que soy una persona con bastante sentido del mismo. Reconozco que tuve mas protagonismo del que esperaba porque a mi querido Sergio le costó un poco soltarse. Lastima que no pudiera repetirse mas a lo largo de la temporada por culpa de lo complicado que le resulta estar en el estudio, sin dormir, despues de trabajar toda la noche. No se preocupen que tengo la promesa de Sergio Laguna de volver al programa, en cuanto pueda cambiar su horario laboral. Ojala pueda conseguirlo en septiembre cuando comience nuestra segunda temporada.

Amigos, esta es la breve cronica de uno de los episodios mas felices de mi vida, que tuve la suerte de que me aguardara bien escondido en el calendario. Un inesperado regalo que recibí de la Diosa Fortuna, cuando se encaprichó en sonreirme en los labios de una joven y bella manchega. 


Dedicado a mi amiga y compañera María José Sanchez, y a todos los oyentes que nos han seguido cada sábado.

CAMBIO DE ESTACION

A las siete y cuatro minutos de esta mañana, madrugaba el verano para hacer su esperada y triunfal entrada en el calendario, jubilando así a una de las primaveras más desagradables que nuestra piel de toro recuerda. Ahora solo falta que tenga suerte, pero a muy poco que se ponga, seguro que al final dejará mejor recuerdo que la estación que termina. Que haya sido madrugador ya es buena señal, a ver si Dios le ayuda. 

No ha sido una primavera fácil. Lluviosa, fría y desapacible como muy pocas hemos tenido la escasa fortuna de padecer en los últimos años, su marcha se ha hecho de rogar. Prueba de ello son los acontecimientos que han tenido lugar durante su ultima semana de vida, y que han provocado que todos deseáramos con ardor la llegada del viernes, y con él la venida del estío.

Entre todos estos acontecimientos, destaca uno por encima del resto por lo que tiene que ver con la ciudad de Málaga y los malagueños. El lunes nos desayunábamos con la sorprendente noticia de que el Hospital Carlos Haya, sí, "Carlohaya", como se le conoce en Málaga, dejará de llamarse así para tomar el nombre de Hospital Provincial de Málaga , al menos por el momento en todo lo concerniente a la Consejería de Salud de la Junta, ya que tendrán que pasar décadas para que desaparezca del vocabulario popular malagueño, el nombre y el primer apellido del piloto vasco que sirvió en la aviación del ejercito nacional durante la guerra incivil, y que falleció al ser derribado su avión en la batalla de Teruel el 21 de febrero de 1938. Debate ideológico aparte sobre lo acertado o no de la eliminación de símbolos y nombres relacionados con el régimen franquista y la referida guerra incivil que le precedió, en el que no pienso entrar porque no me da la gana y porque a mí lo que me importa realmente de un hospital público pagado por los impuestos de los andaluces, es cómo se gestionan esos recursos públicos para que la asistencia y la atención sanitarias recibidas por los pacientes sean las mejores posibles. Andar perdiendo el tiempo y el dinero de todos en cambios de nombres que a nadie importan salvo a cuatro políticos de chichinavo cuyo único objetivo es hacerse notar, y que parezca que se merecen el sueldo que cobran a final de mes, recordemos pagado por los impuestos confiscados a los andaluces, me parece una irresponsabilidad tremenda. La de cosas que hay que arreglar en la sanidad pública andaluza, para que nuestros gobernantes se dediquen a otros quehaceres que a la gran mayoría, ni nos va ni nos viene.

Pues bien, el desatino este no ha podido ser mayor. Y les cuento por qué. La buena nueva es pronunciada a los cuatro vientos y sin cortarse un pelo, por la consejera de Fomento de la Junta, Elena Cortés, en una asamblea de su partido celebrada el domingo en Bormujos, bello municipo de la provincia de Sevilla. Como ven el esperpento es de traca. Una consejera, que no es la de Salud, en un acto de partido, fuera de horario laboral de gobierno, se toma unas competencias que no le corresponden, y encima, un asunto que afecta a Málaga se anuncia en un pueblo de la vecina Sevilla, para nuevo ninguneo de nuestra capital de provincia. Y a todas estas, el personal del centro sanitario y su equipo directivo a la cabeza salen diciendo que no tienen constancia del cambio de nomenclatura y que se han enterado por la prensa, como cualquier hijo de vecino. Ni en las peliculas de los Hermanos Marx podemos encontrar escenas tan absúrdamente cómicas como ésta, que invitan a la risa por no querer caer en el llanto desolado. Esta mamarrachada, como otras tantas paridas por el ingenio de la izquierda más aviesa y radical que se atrinchera tras las siglas de la coalición Izquierda Unida, es el peaje que el presidente Griñán nos hace pagar a todos los andaluces, a los que le han votado y a los que no, para poder seguir aferrado al poder una legislatura más. Todavía quedan casi tres años de este pacto de gobierno que se gestó con la idea de evitar que la fuerza política más votada de las pasadas elecciones autonómicas, el Partido Popular, gobernara en Andalucía. Así que pónganse cómodos, porque nos queda peli para rato, y un rato mala, todo sea dicho.

Queridos camaradas de Izquierda Unida, la Historia hay que conocerla, para que no vuelva a repetirse. Pero también hay que superarla. A ver si dejan ya la política del retrovisor, porque de tanto mirar para atrás, además de la torticolis que van a coger, lo más probable es que se la acaben pegando y bien gorda. Y lo peor no es que se la peguen, que eso es lo de menos, lo peor será como siempre que los gastos del taller los terminaremos pagando todos los andaluces, como está mandado en esta democracia de parvulario. Que viva el verano, porque ya tendremos tiempo de aborrecer la llegada del estío.

UNA CUESTION DE PODER

Después de salvarnos del descenso a Segunda División gracias a un agónico empate a uno, cosechado ante el Real Madrid en una primaveral tarde de sábado que tuvo a miles de corazones blanquiazules al borde del infarto de miocardio, la propiedad del Málaga de nuestros amores y sinsabores cambiaba de titular para pasar a manos de un jeque venido de Catar, que cuando firmaba con Fernando Sanz la compraventa del club, en lugar de un equipo de futbol, lo que contemplaba con ojos ávidos de negocio, era el perfecto trampolín para hacer de la Costa del Sol el lugar idóneo en el que rentabilizar sus proyectos de inversión. 

El jeque es jeque pero no es tonto, por eso en su primera temporada como máximo dirigente de la nave malaguista, confeccionó un equipo invirtiendo los euros justos para que el Málaga pudiera salvar la categoría sin correr demasiados apuros. Estaba tanteando el terreno. Pero el proyecto se vino a pique antes de lo previsto, y en diciembre de 2010 llegaba al banquillo malaguista Manuel Pellegrini con la misión de evitar el naufragio que hubiera supuesto la pérdida de categoría y la consiguiente estampida del catarí. No sólo consiguió el chileno evitar la debacle, sino que si la temporada hubiese llegado a durar tres partidos mas o mejor si hubiera sido fichado un mes antes, el Málaga habría acabado clasificado para la Europa League en la primera temporada de la era Al-Thani.

Tras esta magnifica segunda vuelta, en el verano de 2011, Abdullah decide que ha llegado el momento de invertir en el Málaga para que esa inversión le habrá las puertas a otros proyectos más jugosos, que son los verdaderamente interesantes para el jeque, como son el Puerto de La Bajadilla de Marbella, y el nuevo estadio de futbol y su aneja ciudad deportiva planeados sobre los terrenos de Arraijanal. Así que, ni corto ni perezoso, el jeque decide inyectar en el equipo más de sesenta millones de euros con objeto de diseñar una plantilla de campanillas, no confundir con el distrito malagueño, que aspire a ocupar una de las plazas que dan derecho a jugar la Champions, siempre con el permiso de los dos grandes del futbol español. El dineral que llega de Oriente Medio se gasta con acierto y el Málaga anuncia los fichajes de unos futbolistas que ni en los mejores sueños de cualquier aficionado malaguista habrían vestido jamás la elástica blanquiazul. Y el Málaga, de la mano de un magistral Pellegrini, termina la temporada 2011-2012 en cuarto lugar, clasificado para la máxima competición continental aunque tenga que jugar el trámite de una eliminatoria previa, que por cierto, logra solventar con holgura ante un Panathinaikos que no sabia con quien se estaba jugando los cuartos. Y llegado este momento, al jeque se le cruzan los cables y donde dijo digo acaba diciendo diego, y de la noche a la mañana, corta en seco el grifo de los petrodólares que regaba el equipo. La excusa oficial que manejan los mentideros, es que al parecer le estaban sisando en su propio club, delante de las mismas barbas de su tocayo el imberbe Abdullah Ghubn que no parecía muy espabilado que digamos. Nunca quedó claro este episodio que se cerró en falso con el despido del entonces director deportivo, el jerezano Antonio Fernandez. Si sospechas que en tu empresa el dinero se va por donde no tiene que irse, lo que hay que hacer es una auditoria de cuentas para que se vea bien claro quien ha metido las manos en el cajón. Cosa que el jeque no hizo o no quiso hacer. Me inclino más bien por lo segundo. 

Opino que la pérdida de interés del jeque por el Málaga se debe a que los proyectos de La Bajadilla y Arraijanal no han tomado los derroteros que hubieran sido más acordes con el gusto del catarí. Creo que este señor piensa que igual aquí puede comportarse como tiene acostumbrado en su natal Catar, y más equivocado no podría estar. Para empezar, el jeque no sabía que venía a un país, España, al que el padre de un amigo mío gusta apodar con sorna como "el país de los papeles", por la cantidad de tramites burocráticos que se precisan cada vez que uno quiere hacer cualquier gestión ante nuestra elefantiásica administración pública. También es importante reseñar que tampoco conocía la idiosincracia política española y el particular modo que tienen los gobiernos de las distintas administraciones a la hora de relacionarse entre sí, sobre todo cuando no comparten las mismas siglas políticas. Para añadir más leña al fuego, la deficiente gestión económica del club hace que el Málaga acumule deudas por doquier, siendo denunciado ante Hacienda el pasado año por la delegación de la Agencia Tributaria andaluza sita en la vecina Sevilla, denuncia que le levanta la liebre a la Cámara de Control Financiero de la UEFA para que termine sancionando al Málaga, a finales de diciembre, con su exclusión de las competiciones europeas durante las cuatro próximas temporadas, amén de una jugosa multa de 300.000 euros. Cuatro temporadas que han quedado reducidas a una sola al ponerse el Málaga al día en sus deudas con otros clubes. 

Considero que esta injusta sanción que el martes ratificaba el Tribunal de Arbitraje Deportivo tiene su explicación en la caza de brujas emprendida por la UEFA contra el jeque Al-Thani, y no en aplicarle al club un castigo ejemplar que sirva de lección a otros sobre lo que no se debe hacer. Esa versión oficial me niego a comprarla porque no me la trago. Me merece mayor veracidad la versión que mi conciencia me dicta desde hace días, y que me dice que han ido a por el jeque a saco. El futbol es un negocio que mueve mucho dinero, y el dinero es poder. Y el poder de estos mandamases de la UEFA y de sus acólitos, léase por ejemplo Real Federación Española de Futbol y Liga de Futbol Profesional, que han mirado para otro lado descaradamente; se ha sentido amenazado por este nuevo y oportunista mecenas del balompié que quiso desafiar a los poseedores de la hegemonía en el futbol europeo a través de un modesto equipo que tenía visos de llegar a convertirse en un nuevo grande de Europa y que hizo tambalear los cimientos de dicho poder que a tantos conviene no molestar ni mucho menos alterar, hasta que le llegó su Waterloo particular a modo de atraco en Dortmund, perpetrado por un trío arbitral que estuvo en perfecta sintonía con la UEFA cuando no quiso ver lo que todos vimos. Hasta ahí podía haber llegado el Málaga...

375 EUROS

Dicen que quién avisa no es traidor. Las redes sociales se hicieron eco de ese aviso, en el que daba a conocer lo funesto de la idea que desde hacía un tiempo le venía rondando por la cabeza. Despertó la semana con un trágico suceso que a los malagueños hizo que se nos helara el alma, a pesar de que estemos disfrutando ya de temperaturas propias del cálido verano que no tardará en llegar. No iba a ser una mañana normal y corriente, de esas que no guardan grato recuerdo en la memoria por tener la mala suerte de caer en lunes. En la Delegación de la Consejería de Igualdad y Bienestar Social, un joven de 36 años llamado Leandro, decidía rociarse el cuerpo de gasolina desde la cabeza a los pies, y acto seguido, prenderse fuego sin la menor vacilación, para horror de los allí presentes. La desesperación que Leandro sufría desde hacía meses por haber perdido una mísera pensión de 375 euros, provocó que perdiera la cabeza y acabara por querer quitarse la vida de tan horrenda manera, pues no merecía la pena vivir la vida que le había tocado en suerte sufrir.. Sobre todo si uno no dispone ni para satisfacer las mínimas necesidades básicas de todo ser humano.

Según informa la prensa, cinco años atrás, en 2008, Leandro solicitó, en la citada Delegación malagueña sita en Muelle Heredia, una pensión no contributiva por discapacidad alegando una serie de dolencias como artrosis, agorafobia, y problemas cervicales, a lo que la Junta de Andalucía, sí, la misma de los EREs falsos, dijo nones. Entonces Leandro decidió recurrir por la vía judicial, y el Juzgado de lo Social número 4 de Málaga, le concedió la prestación de 375 euros mensuales, que tantita falta le hacía y le sigue haciendo. Pero esto no acabó aquí, ya que la Junta de Andalucía, sí, esa misma que ha indemnizado con cientos de miles de euros a pesebreros de carnés socialistas en la boca, que en su puñetera vida han trabajado en las empresas beneficiadas por el llamado fondo de reptiles, un escándalo que si no es capaz de terminar cavando la tumba del socialismo andaluz, entonces los andaluces nunca tendremos perdón de Dios, por muchas penitencias que queramos penar; sí, esa misma Junta, elevó recurso al Tribunal Superior de Justicia de Andalucía, que terminó fallando a favor del gobierno de Griñán, el pasado mes de julio. Ya saben que en España la separación de poderes es una falacia, así que el pobre Leandro tenía todas las de perder. Sin embargo, este joven no quiso darse por vencido y presentó apelación al Tribunal Supremo, apelación que lleva casi un año sin resolverse. Uno puede permitirse el lujo de esperar, cuando lo esperado tiene nuestro consentimiento para tardar en llegar. Pero cuando aquello que esperamos hace falta como el comer, por no decir para comer, la espera acaba por desesperar. Y la desesperación fue el verdugo que encendió la mecha para que Leandro quisiera desaparecer de este mundo. Así que allí donde haya un extintor, que siempre este en perfecto estado de revista, porque a buen seguro que esta persona no será la última que quiera quemarse a lo bonzo en protesta por tantas y tantas injusticias que esta crisis está cometiendo.

SE LLAMABA DOLORES

Dolores no sabía que iba a morir. Jamás se planteó que la muerte la estuviera aguardando la madrugada del jueves en su propia casa, escondida tras el cuerpo del hombre al que nunca había dejado de amar. Sí, siempre fue una relación complicada, pues el carácter de Benjamín, su amado, distaba mucho de la forma de ser que muestra una persona normal. Tenía su pronto, y cuando se enfadaba era verdaderamente insoportable a la par que hiriente como pocos había conocido en su vida, sin embargo, siempre recapacitaba y acababa pidiéndole disculpas por todo lo que le había dicho porque eran palabras que verdaderamente no sentía en su corazón. Fueron diez años de relación en los que las alegrías y las penas se alternaron casi a partes iguales. Una relación que podía compararse a estar subido de manera permanente en una montaña rusa, donde los momentos de paz que necesita el alma para hallar la calma que precede a la felicidad, por desgracia, fueron un espacio de tiempo tan breve, que difícilmente lograron encontrar acomodo en la memoria. Aún así, existía entre ellos un sentimiento de una fortaleza sin igual, una pasión desbordante que los atraía como si fueran imanes de polos opuestos, presos de un deseo irrefrenable cuya satisfacción les era imposible negar. Hace dos años decidieron poner fin a su convivencia. Parecía que todo había acabado entre los dos, pero qué engañada estaba Dolores. Era demasiado tarde. Desde hacía tiempo, era una adicta a la droga dura que supone estar enganchado a una relación de dependencia emocional, en las que muchas personas caen y de las que no resulta fácil salir. No desengancharse a tiempo, le ha costado la vida. Quizás nunca supo de su adicción porque quizás nunca tuvo la ayuda de alguien que pudiera abrirle los ojos.

En esta espiral de sentimientos y emociones, Dolores vivió su amor sin pararse a pensar ni un sólo instante en las posibles funestas consecuencias que podría ocasionarle a su persona el hecho de estar inmersa en esa dañina relación. Ciega de amor, veía a su pareja como no ha de verse nunca, idealizada por un sentimiento que distorsiona la realidad, y que la engañaba una y otra vez sobre la auténtica identidad del hombre que decía que la amaba. Llegó incluso a ocultar la agresión física de Benjamín, alegando que las heridas habían sido causadas por una caída mientras intentaba colocar las cortinas del salón. Estaba subida en la escalera y perdí el equilibrio, le dijo Dolores al médico que la atendió en el centro de salud, con la manera nerviosa e improvisada que suele lucirse cuando se falta a la verdad, confesión que levantó las sospechas entre el personal médico. Total, si solo habían sido unos rasguños de nada, y además Benjamín no sólo le había pedido perdón, sino que se encontraba muy arrepentido por la forma en la que se había comportado. No te preocupes, mi amor, no sé que me ha pasado. No volverá a ocurrir, te lo juro. 

Se ve que al jurar, el hijo de mala madre tuvo que cruzar de manera intencionada los dedos índice y corazón de ambas manos tras su espalda, porque ayer este canalla citó a Dolores con la muerte en el confiado escenario del hogar. Una muerte que llevaba esperándola más de diez años en el número 44 de la calle Brasil, adonde llegó la misma tarde que aceptó la invitación a tomar café de aquel joven que no dejaba de mirarla al salir de misa.

Dedicado a la memoria de Dolores Extremera López, la última mujer víctima de violencia de género. Descanse en paz. 

CALLADITO ESTAS MEJOR

No descubro la pólvora si digo que España ha sido, es y será un país de cainitas. Ahí esta nuestra Historia para corroborarlo. Una vez más, el cainismo español salió a relucir el pasado martes por la noche durante la entrevista que la Directora de Informativos de Antena 3 le hizo al expresidente José María Aznar, que por cierto tuvo una audiencia de dos millones doscientos mil espectadores, entre los que no creo que hubiera mucho votante de izquierda. Al contrario, la inmensa mayoría de los que decidieron tragarse los cuarenta minutos que duró la entrevista mientras preparaban la cena, o daban buena cuenta de ella escuchando al que durante ocho años fue el inquilino de La Moncloa, eran personas que cada vez que acuden a una cita con el calendario electoral , lo hacen para depositar en las urnas un sobre que contiene en su interior la papeleta del partido con sede en calle Génova. Votantes entre los que crece la decepción ante su disconformidad con determinadas decisiones que ha adoptado el equipo de gobierno de Rajoy, y también por determinadas acciones que piensan se deberían llevar a cabo, y que no se están acometiendo sin saber muy bien porqué. Dicho sea de paso, hay votantes populares que no entienden para qué obtuvo el PP la mayoría absoluta. Pues igual para colocar a más de los suyos como diputados para que comprueben lo bien que se vive cuando se obtiene un escaño en el Congreso de los Diputados.

Pero volviendo a lo que nos ocupa, no sé a cuento de qué decidió Aznar aceptar la invitación de Gloria Lomana para enmendarle la plana a Mariano Rajoy en prime time. No lo entiendo por lo siguiente. Ni le hace un favor al actual presidente del Gobierno, en un momento en el que su imagen está más desgastada que nunca, sobre todo después de la última EPA que arrojaba la tremenda losa que supone tener que gobernar un país con seis millones doscientos mil parados, ni le hace un favor a su partido, ya que muchos que ayer votaron al PP, hoy se lo pensarían dos veces o no lo votarían sin pensarlo, siendo consciente además, de que la mayoría de españoles que lo estaban viendo forman parte del granero de votos popular. Es decir, si había descontentos entre los simpatizantes populares con la política del gobierno, después de la entrevista, a buen seguro más cabreados hay todavía. Y tampoco le hace un favor a España ante la UE, cuando tenemos un compromiso de reducción del déficit irrenunciable con Bruselas, en base al cual una bajada de impuestos se antoja inviable en estos momentos. Ya veremos el año que viene qué ocurre con la política fiscal si la lucha contra los números rojos del Estado sigue por el buen camino que va.

Como bien dice la que fuera alcaldesa de Málaga, Celia Villalobos, gusta Aznar de ser enigmático en sus declaraciones, tendencia que sufre el presidente de honor del Partido Popular desde que padece exceso de ego. Digo esto para que los periodistas que han querido leer entre lineas una posible vuelta a la primera línea política del antiguo compañero de clase de Miguel Blesa, no se hagan excesivas ilusiones porque me parece que ese regreso no se lo cree ni el propio Aznar, por mucho que diga que cumplirá con sus responsabilidades. Por cierto, unas responsabilidades que dice con quien las tiene, pero que no aclara en qué consisten. Presidente, para decir muchas de las cosas que dijiste, mejor hubiera sido que te hubieses quedado callado.

A PROPÓSITO DE ANA

Ana, que no es su verdadero nombre, pero que para el caso da lo mismo, tiene 21 años, estudia segundo de bachiller y padece anorexia, una grave patología psíquica que genera graves problemas de salud a quienes la sufren, pudiendo llegar a causar la muerte del paciente. Hasta aquí nada nuevo bajo el sol, pues por desgracia, creo que no será la única estudiante malagueña de bachiller que padezca este trastorno alimenticio. Pero lo que hace que Ana sea noticia es el acoso escolar a través de las redes sociales o "ciberbullying" al que está siendo sometida desde hace cuatro meses por cuatro indeseables compañeros suyos en el Instituto Ben Gabirol de la capital malagueña. Cuatro meses de tortura que estos hijos de mala madre han decidido aplicarle a su compañera por el simple hecho de padecer una enfermedad. Como ven, la crueldad en algunos adolescentes puede alcanzar cotas de maldad insospechadas para la mayoría de los mortales, que como éste que les escribe, asisten perplejos con el estómago revuelto por la náusea ante estas muestras de cuán miserable puede llegar a ser la condición humana.

El  malévolo acoso del que ha sido victima la inocente Ana me indigna sobremanera, pero lo que más me enerva y me revuelve las tripas es el hecho de que los cuatro indeseables que han sido detenidos por la policía, han vuelto a clase con normalidad, como si tal cosa, sin que se les haya aplicado medida disciplinaria alguna, mientras que la pobre Ana ha decidido no volver a pisar el instituto y solo aparecerá por allí para los exámenes, a ver si así, desapareciendo, logra que se olviden de ella. Hay que fastidiarse, por no decir joderse. La Delegación de la Consejería de Educación ha manifestado que se esta a expensas de la investigación judicial y que los cuatro jóvenes reciben "atención especial", sin especificar más allá. Una atención que será todo lo especial que ustedes quieran, pero que por lo pronto les permite seguir haciendo su vida normal como si nada hubiera ocurrido, al tiempo que la victima, presa del miedo, decide no asistir a clase, empleando la táctica del avestruz como única salida para escapar del acoso que está padeciendo.

Los acosadores parecen victimas y la víctima parece un criminal que se esconde en su casa para no ser atrapado. Le deseo toda la celeridad del mundo a la investigación judicial porque lo que no puede ser es que cuatro niñatos tengan a una joven de 21 años muerta de miedo sin querer ir a clase, con el perjuicio que le están ocasionando, no sólo a su salud mental, sino que también puede que le echen el curso por alto, con el perjuicio que ello le podría causar a nivel educativo. 

Ante casos como éste, uno se pregunta por qué hemos permitido que la adolescencia esté llegando a estos niveles de decadencia tan detestables. Un porqué para el que desgraciadamente no tendrían fácil respuesta muchos de los padres de estos adolescentes, a los que se les debería caer la cara de vergüenza por la pésima educación que le están dando a sus hijos, a los que están convirtiendo en una empeorada, si cabe, versión de sí mismos.

VETE PARA EL CIELO, ALFREDO

Supo encarnar como nadie a ese españolito nacido en plena posguerra, y que estrenaba juventud en las playas de Torremolinos, haciendo titánicos esfuerzos para que los ojos no se le salieran de sus órbitas, al contemplar a aquellas nórdicas exportadas de Suecia, que gustaban de tomar el sol con esos escuetos trajes de baño llamados bikinis, dos trozos de tela que dejaban demasiada desnudez a la vista de unas conciencias reprimidas por el látigo del nacionalcatolicismo imperante, en aquellos años sesenta en los que descubrimos que el turismo era un gran invento.

A los ochenta años, una leyenda del cine español ha hecho la maleta y se ha ido al cielo, como cuando no lo dudó dos veces y se marchó a Alemania a buscarse un porvenir que no encontraba en su tierra, animado por los cantos de sirena de su amigo Pepe Sacristán, en esa España rural del tardofranquismo que emigraba a oleadas con destino a las grandes urbes,ya fueran nacionales o europeas, dejando sus rústicos lugares de origen huérfanos de juventud. Su apellido alcanzó el inigualable mérito de crear un género cinematográfico, fiel reflejo de la sociedad de una época que se desperezaba tras casi cuarenta años de narcótica dictadura, y que no paraba de sorprenderse con las mutaciones que trajo consigo la desconocida democracia.

Su innegable talento interpretativo le valía para tener dos caras de idéntica e inmensa calidad, una nacida para la comedia, y la otra privilegiada para el drama. Tuvo la necesaria virtud que debe poseer todo artista que quiera alcanzar el éxito, que no es otra que no guardar parecido con nadie. Alfredo fue único en su especie gracias a esa singularidad suya tan particular con la que interpretaba cada papel que caía en sus manos, con los que se mimetizaba para hacerse con ellos un traje a medida. 

Gracias por la feliz idea que tuviste con veinticinco años de marcharte a Madrid con la única compañía de siete mil pesetas y dos pares de zapatos. De no haberlo hecho, la cultura española se habría perdido el arte con el que naciste para dar vida a cientos de personajes del cine y del teatro, en obras y películas que han  servido y servirán de autenticas lecciones de historia para las generaciones venideras, sobre todo para aquellas que por suerte nacieron en democracia, y a las que tus peripecias persiguiendo suecas por la Costa del Sol para aliviar los deseos de la carne que tanto costaba calmar con las féminas nacionales, nos parecen inverosímiles historias de un pasado que nos suena lejano pero que no hace tanto tiempo fue una triste realidad. Vete para el cielo, Alfredo, que los santos inocentes tienen ganada la gloria.

AMOR DE MADRE

Nos llevaron nueve meses en su vientre, y desde que saludamos al mundo con un sonoro llanto, hemos sido para ellas el amor de sus vidas. Fue ponernos en su regazo después de un breve aseo para limpiarnos de los restos de la dura batalla del parto, y al instante decidieron que los auténticos protagonistas de sus vidas iban a ser, a partir de ese momento, esas pequeñas criaturas indefensas que aún ni podían despegar los párpados, y que en determinados casos, dicho sea de paso, hay que echarle verdadera voluntad a la hora de decirles  un cumplido, porque a decir verdad, qué feos que venimos algunos al mundo.

La de horas de sueño que les hemos robado a nuestras madres en nuestros primeros años de vida, y cómo ellas, con abnegación, nos permitían que las dejáramos casi sin descanso a lo largo de incontables noches en vela, en las que incluso nos dejaban meternos en sus camas, para que el temor infantil a la oscuridad se borrara de nuestra mente, y pudiéramos al fin quedarnos dormidos al calor de sus tibios cuerpos. La de tardes que han pasado con nosotros ayudándonos con los deberes del colegio, con un ojo en  nuestra libreta y otro en el fogón donde se cocía la cena, para evitar así que nos pusieran falta en clase al día siguiente, tiempo que dedicaban a nuestros estudios con la férrea determinación que les movía su firme deseo de vernos convertidos en mujeres y hombres de provecho. La de mediodías, un día sí y el otro también, que han hecho gala de una paciencia infinita para que ninguno de nosotros dejara nada en el plato, y con ello conseguir que no fueramos unos delicados a la hora de comer, mientras hacían juegos malabares para que pudiéramos llevar una dieta equilibrada en la que pescados y verduras no sufrieran el rechazo irracional de unos paladares en pleno proceso de educación nutricional, que no saben lo que se pierden porque nunca lo han probado. 

Y qué decir de nuestra llegada a esos años que pueblan la mitad de la adolescencia, y que bordean con la mayoría de edad, época convulsa cuajada de cambios donde comenzamos a coquetear con el amor, y nos estrenamos en nuestras primeras salidas nocturnas con los amigos, entre los que siempre hay alguno que no le gusta a tu madre. En ese tiempo tan complicado para la juventud, las madres siempre están ahí para aconsejarnos y consolarnos en el caso de que el amorío no fuera como quisiéramos, al probar el amargo sabor de las calabazas, y en el caso de  las salidas, no dudan en montar en guardia, siendo incapaces de pegar ojo hasta que no escuchan abrirse la cerradura de la puerta, tranquilizador sonido que les avisa de nuestro regreso a casa, y gracias al cual respiran aliviadas al saber que estamos de vuelta de una pieza, aunque a veces la pieza venga con alguna copa de más. Por muchos años que cumplamos siempre seremos sus niños, aunque peinemos canas, y tengamos una edad más apropiada para ser abuelos que para ser padres. No hay nada en el mundo como el amor de nuestras madres, un amor que es para siempre y al que nunca podremos corresponder en igual medida, por mucho que queramos. Por eso nunca estará de más decirle a una madre lo mucho que se la quiere.

EL PRECIO DE LA CRISIS

Los que aún conservamos un puesto de trabajo, tenemos que agradecer cada día a la Diosa Fortuna que nos siga sonriendo. Todas las portadas de los periódicos aparecen hoy tintadas con una cifra que jamás se había conocido en el mercado laboral español, y que supone la mayor vergüenza de un país que camina con paso firme hacia una tasa de desempleo del 30%. Con estos datos que ponen la piel de gallina al mas pintado, no debería sorprender a nadie si Fátima Báñez no llega a comerse el turrón como ministra de Trabajo. Transcurrido un año desde su aprobación, pocos son los que siguen confiando en que la reforma laboral será capaz, no solo de frenar la imparable destrucción de empleo, sino de revertir la situación y lograr que el paro inicie su deseado descenso. Para crear empleo, tenemos que crecer por encima del 2%, como mínimo, y eso es algo que es poco probable que ocurra en España en los próximos tres años, me atrevería a decir. Por lo tanto, alcanzar e incluso sobrepasar los siete millones de parados sería una tragedia económica que entraría dentro de lo posible. 

Y ante este desolador escenario, me pregunto, hasta cuándo van a seguir los grandes partidos políticos sin entenderse en una materia como el empleo, que a día de hoy, demanda con urgencia un gran pacto de Estado? Cuantos hogares más, y ya son casi dos millones, deben tener a todos sus miembros en edad laboral, demandando empleo? Cuantos jóvenes más tienen que seguir sin encontrar empleo, y aburridos de perder el  tiempo en las interminables colas del INEM, no les queda otra que decidir hacer las maletas para emigrar a otros mercados laborales como única salida para poder desarrollar una carrera profesional, inviable en su país de origen? Esta generación perdida, son los nietos de aquellos que tuvieron que huir de España, unos porque no soportaban más las dentelladas del hambre, otros porque tenían que salvar el pellejo por su ideología política. Por desgracia, la clase política ha recuperado su peor versión cainita, esa que no se daba desde los lejanos tiempos de la II Republica, de tan infausto recuerdo. Cómo se echa en falta la generosidad y el sentido de Estado de aquellos políticos que protagonizaron la Transición, y que no dudaron en situar el interés general de los españoles como la primera de sus prioridades. Salir de la crisis saldremos, que a nadie le quepa duda. Pero de seguir así, me temo que la sociedad española va a tener que pagar un precio demasiado elevado. Tanto que considero que la salida de la crisis no debería pagarse a cualquier precio. Demasiados platos rotos hemos pagado ya los que no tenemos culpa del estropicio que otros han provocado en la economía española, algunos de los cuales les ha salido hasta gratis.

SE ME ENAMORA EL ALMA

Érase una vez una tonadillera nacida en Sevilla que quiso hacer de Marbella su mina de oro particular, habida cuenta de cómo prosperaban todos aquellos que se movían en los círculos más íntimos del poder político local. Para lo cual decidió que la mejor estrategia para alcanzar su objetivo, era enamorar al alcalde de la localidad que por aquel entonces comandaba el saqueo de las arcas del ayuntamiento marbellí, un individuo que gustaba colocarse el cinturón por encima del ombligo, y que llegó al bastón de mando de la ciudad siendo camarero de profesión. En aquella época, el primer édil estaba felizmente casado con su señora esposa, quien no se percató de las oscuras intenciones de la cantante cuando ésta aceptó ser la imagen de la Ciudad de Marbella, como tampoco le dio por preguntarse sobre la procedencia de enormes bolsas de basura llenas de billetes de euro que su marido invitaba a pasar la noche en el calor del hogar.  Dios los cría y ellos se juntan, y fruto de esa juntera que dio lugar a años de conducta delictiva, los enamorados que antaño se juraron amor eterno hasta que la justicia los separase, como se veía venir, hoy han sido juzgados y condenados a pena de prisión con su correspondiente multa económica por el dinero esquilmado al erario público. Los dos exconyuges darán con sus huesos en la cárcel, no así la otrora Viuda de España, quién por un día se ha librado de pasar a la sombra una buena temporada, ya que la sentencia del Caso Blanqueo dictada el pasado lunes, sólo le impone una pena de veinticuatro meses justos, ni un sólo instante más, lo cual unido a la falta de antecedentes de la intérprete, hace que la sevillana respire aliviada al saber que no tendrá que purgar su delito en una celda. La Justicia ha dictado sentencia y es nuestro deber respetarla y acatarla. Lo de compartirla o no, allá cada cual con la opinión que quiera tener al respecto. 

Y al hablar de respeto, me resulta indignante comprobar cómo en pleno siglo XXI, una persona que sale de un juzgado tras ser condenada, pueda ser linchada por determinadas personas que la aguardaban a la salida, y que llegaron a poner en riesgo la integridad física de la condenada, cuando intentaba acceder a su vehículo, ayudada por su abogada. En el caso de un delito de sangre, esta reacción popular podría ser comprensible, pero que sepamos esta señora, a día de hoy, no ha matado a nadie. Tampoco puedo entender la actuación de la Guardía Civil y de la Policia Nacional allí presentes, que tenían que haber previsto lo que lamentablemente ocurrió y que no tomaron las medidas de seguridad necesarias que hubieran evitado este linchamiento público, más propio de la Edad Media que del Tercer Milenio en el que nos encontramos inmersos. Los mismos dientes que tan orgullosa luciera cuando se las prometía tan felices paseando agarrada del brazo de su enamorado alcalde por las calles de Marbella, para burla y mofa de los periodistas del corazón que no les dejaban ni a sol ni a sombra, fueron los mismos que aparecieron en las imágenes que todas las cadenas de televisión emitieron como testimonio gráfico de tan infame espectáculo, obligados esta vez a ser lucidos en una mueca de dolor provocada por el acoso al que fue sometida por esa turba justiciera que no dudó en aplicarle su particular castigo. Después de lo ocurrido, todavía habrá alguien que crea que a la Pantoja se le pudo enamorar el alma...

EL LIBERTINAJE DE LOS ESCRACHES

En nuestra joven democracia, todo ciudadano tiene derecho a manifestarse y a ejercer ese derecho de manera libre, sin que esa libertad de ejercicio sea coartada por nadie. Como también todo ciudadano tiene derecho a la intimidad personal y familiar, y a que se respete la privacidad de sus hogares. 

Pero cuando unos manifestantes llevan sus protestas hasta la misma puerta de un domicilio, entonces ya no podemos decir que esos ciudadanos están actuando en libertad, porque están impidiendo que las personas que habitan ese hogar puedan por ejemplo, salir de su casa si les apetece o lo necesitan, al verse intimidados por la extrema cercanía con la que se realiza la protesta. Luego ya no se puede hablar de libertad, de lo que tenemos que hablar es de libertinaje. 

Tu libertad termina donde empieza la libertad del resto, y este principio básico que rige toda convivencia, en las últimas semanas está siendo violado por determinados miembros de la Plataforma de Afectados por la Hipoteca, que con este tipo de comportamiento, lo que hacen es desacreditar su loable lucha para detener la sangría de desahucios que han dejado y están dejando a miles de familias sin un techo en el que poder cobijarse , basándose en la defensa del derecho de todo ciudadano a una vivienda digna. 

Estos escraches que no tienen nada de pacíficos, perpetrados frente a los domicilios de determinados miembros del gobierno popular, no son más que una medida de presión para que el ejecutivo de Rajoy se ponga las pilas y apruebe cuanto antes la propuesta de ley que llevaron al Congreso para la dación en pago, que recordemos, fue aceptada para su estudio. Ciertamente, considero que estas acciones radicales de los escraches en poco van a ayudar a encontrar una solución al drama de los desahucios, y que solo sirve para enrarecer aún más si cabe el crispado clima político que vivimos en este país, donde la afrenta se ha vuelto costumbre, y la disposición por encontrar sendas de diálogo que lleven al consenso, cuesta cada vez más que aparezca entre las distintas fuerzas políticas. El libertinaje de los escraches no beneficia ni a quienes los practican. Y si siguen en sus trece, que las fuerzas y cuerpos de seguridad del Estado tomen las medidas oportunas para,  por lo menos, alejarlos a una distancia prudencial de los hogares para que no supongan una amenaza para las familias de los miembros del gobierno, y así, derecho a manifestarse, y derecho a la intimidad pueden convivir en paz y armonía, al ser ejercidos en plena libertad.

SEMANA SANTA, CULTURA O RELIGION?

Guardo en un nostálgico rincón de la memoria, mis primeros recuerdos de Semana Santa. Son recuerdos que huelen a limones cascarúos, a algodón de azúcar, y  que saben a torrija de miel y a huesos de santo. Recuerdos de cómo fueron los primeros pasos de mi pasión cofrade. Rocío, Rescate, Sentencia, Humillación y Penas, fascinaron las retinas de mi niñez. Pasos que dí de la mano de mis padres, que me llevaban a ver las procesiones del Martes Santo, porque era el día que solía quedarles libre de compromisos en la agenda, y que despertaron en mi interior una devoción cuya existencia y explicación va más allá de mis creencias religiosas. De hecho, a muchos creyentes los desfiles procesionales que tienen lugar estos días, no les dicen absolutamente nada, quizá porque no tienen costumbre al no haber vivido esa tradición en sus familias, o por el contrario, tuvieron que soportar demasiadas tardes sentados en una silla, el paso de una cofradía tras otra, desde la primera cruz guía de la tarde hasta el ultimo penitente de la madrugada, desde el Domingo de Ramos hasta el Viernes Santo, sin faltar ni una sola tarde, con una cara que les llegaba hasta el suelo por lo bien que se lo estaban pasando.

Por ello, considero que la Semana Santa tiene mucho más de tradición popular, de fenómeno cultural, que de festividad religiosa. Solo tenemos que pararnos a pensar en cómo nos comportamos en estas fechas para darnos cuenta de que la semana que arrancamos mañana con el Domingo de Ramos, es una expresión más de nuestro acervo cultural, que sobrepasa los límites de una mera celebración señalada en rojo en el calendario litúrgico. Existe un entramado de costumbres y tradiciones que envuelven a la vez que enriquecen la puesta en escena que realizan las cofradías por las calles de nuestros pueblos y ciudades. Si no, cómo sería posible que la Semana Santa fuera uno de nuestros principales reclamos turísticos? Los extranjeros y los que nos visitan desde distintas partes de España, vienen atraídos por lo que es una de las más relevantes muestras de la cultura popular autóctona del lugar al que se dirigen, del cual quieren disfrutar, no sólo de la belleza de las imágenes que se procesionan, sino también de otros muchos encantos que nuestra Semana Santa ofrece en materia de gastronomía, arte y folclore popular. La saeta es la forma que tienen los flamencos de rezarles a sus Cristos y a sus Vírgenes, a través de unas letras que se escriben con el sentir del alma y que a veces, poco o nada tienen que ver con los episodios de la Pasión de Jesús que se describen en las Sagradas Escrituras. Demos gracias a Dios por la grandeza de nuestra Semana Santa, que es un compendio perfecto de tradición, cultura y festividad religiosa. Esperemos que la lluvia se tome unos días de descanso hasta el mes de abril, y que si las nubes quieren asomarse desde su privilegiada tribuna, que por favor contengan la emoción porque sus lágrimas son el llanto de un pueblo que ya lleva demasiado tiempo llorando.   

SENCILLAMENTE FRANCISCO

La fumata blanca no quiso hacerse esperar, y en el segundo día de Cónclave se elevó al cielo de Roma para anunciar la elección de un nuevo Papa. Como ocurriera hace ocho años con el emérito Ratzinger, el cardenal jesuita Jorge Mario Bergoglio no aparecía como favorito en ninguna de las quinielas que los medios de comunicación han venido realizando desde la renuncia de Benedicto XVI. Con respecto a su predecesor en el cargo, el Papa Francisco, que así es como ha decidido bautizarse sin aditivo numérico, está mostrando una serie de diferencias desde el minuto uno.
En las cuarenta y ocho horas que tan solo lleva como Obispo de Roma, este argentino forofo del futbol, que dice no haberse perdido un partido del San Lorenzo de Almagro desde 1946, ha demostrado que su persona alberga dos virtudes que no han pasado desapercibidas para nadie, y que le han permitido a su Papado arrancar con buen pie. La sencillez y la cercanía brillan en este anciano de setenta y seis años amante del tango, que con solo veinte, sufrió la extirpación de la parte superior de su pulmón derecho. Aún así, parece ser el tipo de persona que goza de una mala salud de hierro.

Espero que el Papa Francisco sea capaz de afrontar el complicado reto de transformar la Iglesia para poder adaptarla a la nueva realidad que la sociedad vive, ante la que no debería seguir de espaldas por mas tiempo. Y deseo que su prioridad principal sean los millones de personas que viven bajo el yugo de la pobreza a lo largo y ancho de este mundo, en el que, debido a la crisis del sistema capitalista, las desigualdades no paran de acentuarse por culpa de la destrucción de empleo que no cesa de cobrarse victimas en todas las economías del orbe. Ojalá pueda pasar a la Historia como uno de los Papas que más hizo por calmar la sed al sediento, y el hambre al hambriento. De momento, los detalles que nos ha dejado invitan al optimismo. 

DECLARACION DE AMOR

Les confieso que soy un enamorado de la mujer. Muchas personas al escuchar esto me tacharían de mujeriego y nada más lejos de la realidad. Para un mujeriego, una mujer es poco más que un objeto del que servirse, y para éste que les escribe, la mujer es el ser más complejo e interesante que existe sobre la faz de la tierra, por el que reconozco predilección y hasta una particular devoción. 

Con independencia de mi condición heterosexual, que hace que me sienta atraído por la belleza femenina, declaro mi amor por la mujer, por el simple hecho de ser tan distinta al hombre. De esa bendita diferencia, que muchas mujeres tratan de erradicar asumiendo roles masculinos que nada les favorecen al deteriorar su feminidad, nace el amor que siento por ellas. Un sentimiento que ha ido madurando en mi interior desde mi mas tierna infancia, y que hoy declaro sin ningún tipo de rubor. Y esa diferencia que tanto aprecio, y que a determinados hombres molesta hasta el punto de llegar a coquetear con la misoginia, para mí resulta fascinante, porque, aunque no pueda negar que a veces llegue a desconcertarme, casi siempre acaba por sorprenderme. Sobre todo si tengo la posibilidad de relacionarme con las mujeres independientes, cultas y preparadas de mi generación, capaces de tutear al hombre que se les ponga por delante. Como me gusta llamarlas, las Mujeres del Siglo XXI.

Gracias a su tesón y sobre todo a su capacidad de trabajo, superior a la media masculina, y quien diga que los hombres son mas trabajadores que las mujeres, quiere decir que ha compartido escasas horas de trabajo con el sexo femenino, la Mujer del Siglo XXI ha ido escalando peldaños para lograr situarse en el lugar que le corresponde en la sociedad de hoy, sin renunciar a ejercer el papel más maravilloso que toda mujer pueda interpretar, que no es otro que poder traer a un ser humano a este mundo. Y además muchas de estas profesionales que a la vez son madres, por ser esposas de maridos educados en el apolillado machismo, tienen que ocuparse de las tareas del hogar casi en exclusiva, como si el género femenino estuviera mejor dotado de aptitudes para los quehaceres domésticos, como mucho trasnochado aún piensa cuando dice aquello de "eso son cosa de mujeres", escuela que cada día cuenta con menos seguidores gracias a la educación en valores de respeto e igualdad, impartida en los centros de enseñanza desde que llegó la democracia.

Cierto es que aún queda mucho por trabajar para conseguir que mujeres y hombres convivan en plena igualdad de oportunidades, sobre todo en el terreno laboral, pues existen determinadas profesiones casi vedadas para las mujeres, a las que les resulta muy complicado acceder, siendo a veces discriminadas por el solo hecho de haber nacido sin nada que les cuelgue entre las piernas, a pesar de estar perfectamente cualificadas para el puesto de trabajo que demandan. En muchas entrevistas de trabajo, a veces sería más beneficioso para la empresa que el seleccionador de personal fuera ciego y sordo.

UNA NUEVA REALIDAD

Se deshizo el nudo de la corbata con la mirada perdida frente al espejo. Aunque había previsto la situación muchas veces en su cabeza, no supo de la verdadera dureza del momento hasta que no se hizo realidad. Un carta de despido ponía fin a media vida dedicada a una empresa, que ahora le despachaba sin la menor vacilación. Unas escuetas lineas de agradecimiento por los servicios prestados, que finalizaban con una cita para la recogida del finiquito. El lunes sería uno más de los casi seis millones de españoles que pueblan las colas del INEM sin tener el más mínimo halo de esperanza por encontrar un trabajo que los saque de la desesperación. Quién podría querer a un viejo administrativo de cincuenta años? Era carne de cañón, y él lo sabía mejor que nadie.

Se dejo caer sobre la americana que minutos antes había tirado en mitad de la cama. Le parecía que el techo del dormitorio se le venía encima. No sabía si iba a disponer de la suficiente entereza para presentarse delante de su mujer y soltarle la mala nueva que le estaba comiendo las entrañas.Y sus hijos? Cómo encajarían aquel golpe que les daba la vida? No iba a permitir que la difícil situación que se les venía encima les afectara ya que los dos chavales se encontraban inmersos en el estudio de sendas carreras universitarias, formación que sus padres en su época no tuvieron la oportunidad de cursar. Haría lo que fuera para evitar que sus hijos abandonasen los estudios por culpa de la precariedad económica en la que era muy probable que se vieran atrapados en un corto espacio de tiempo. Precisamente, el tiempo apremiaba así que debía armarse de valor sin mayor dilación, pues en media hora su esposa entraría por la puerta, al llegar de su trabajo de media jornada en la boutique de la esquina. Un empleo de cuatro horas diarias por el que ganaba menos de quinientos euros, y que cobraba en un sobre que recibía en mano todos los dias uno de cada mes. Y agradecida, algo que le recordaba su cuñada, día sí día no, al decirle el esfuerzo tan inmenso que hacía dándole trabajo con lo mucho que habían caído las ventas. 

El sonido de la cerradura al introducir la llave hizo que Pedro se levantara de la cama como un resorte. Sabía que su mujer se iba a extrañar al verlo en casa a esa hora cuando él no llegaba hasta las tres de la tarde. Sacando fuerzas de flaqueza, se puso en pie y con paso firme se dirigió hacia la puerta del dormitorio intentando disimular la pena que llevaba retratada en el semblante.Tras cruzar el pasillo, se adentró en el salón justo en el momento en que Esperanza entraba en la estancia, procedente del recibidor. 

-Cariño, me has dado un susto de muerte? Qué haces tú a estas horas en casa?, le preguntó sorprendida la esposa, que nada bueno se temía al ver la cara desencajada con la que le recibía su marido.

-Ha pasado lo que temíamos que iba a pasar, sólo que ha ocurrido antes de lo que imaginaba. Esta mañana me han despedido del....

Con los ojos cuajados en lagrimas y una mirada llena de ternura y amor, Esperanza no permitió que su marido continuase hablando, y acercándose a él, le selló los labios con el dedo índice de su mano derecha, al tiempo que lo abrazaba diciéndole al oído lo mucho que lo amaba. Pedro no pudo contener el llanto y se derrumbó abrazado a la mujer con la que llevaba compartiendo la vida desde aquella tarde en que decidieron hacerse novios a la salida del cine Goya cuando tan sólo les contemplaban quince primaveras. En ese momento supo que por muchas dificultades que la vida les sometiera a partir de ahora, el amor que siempre se habían profesado sería mucho más fuerte que cualquier complicación que se les interpusiera en el camino. En ese momento supieron que juntos podrían soportar lo que les viniera encima, por muy duro que fuera lo que tuviera que avecinarse. Habían comprendido que había merecido la pena estar el uno al lado del otro durante tantos años. Que había merecido la pena el respeto, la comprensión y el compromiso a los que nunca dejaron de ser fieles. Ahora sabían que estaban preparados para afrontar la nueva realidad que se les había presentado. Y es que sólo hay una cosa más poderosa que el dinero. El amor verdadero.

MIENTRAS HAYA VIDA

Pensaba que la clase política era dura de oído, pero al parecer esa sordera no era más que mera impostura. Quizás la oleada de suicidios relacionados con los avisos de desahucio haya obrado el milagro, y los políticos vuelven a recuperar la sintonía con el sentir del pueblo, de la que tan solo se acuerdan durante las campañas electorales. La cruda realidad que vivimos les obliga a tener que volver a recuperar la señal. Lo cual debe ser motivo de alegría porque ha quedado claro que escuchar, escuchan y muy bien, por lo tanto no precisan de audífonos como pudimos comprobar el pasado martes cuando el Congreso de los Diputados aprobó debatir la propuesta de la Plataforma de Afectados por la Hipoteca que lucha porque en España la dación en pago sea una realidad legal que sirva para que una persona pueda saldar la totalidad de su deuda hipotecaria al entregarle la vivienda al banco. Con la actual y arcaica ley hipotecaria de 1945, si usted no puede pagar la hipoteca, te embargan la casa, y es muy probable que tras verte de patitas en la calle, el banco te siga reclamando judicialmente el resto de la deuda que no se ha podido cobrar al adjudicarse la casa en subasta pública, debido al desplome sufrido por el valor del inmueble. Minusvalía de la que no tiene culpa ni el prestamista ni el prestatario.

La mayoría de estas viviendas fueron adquiridas en los años de la bonanza ficticia que creó la especulativa burbuja inmobiliaria, que nos hizo vivir por encima de nuestras posibilidades, sin pararnos a pensar que aquello no era posible que fuera realidad. Por esos inmuebles se pagó lo que no valían, y para comprarlos se firmaron unos préstamos hipotecarios que en muchos casos, permitían financiar hasta el cien por cien del precio de la vivienda, ya que existía, no solo en la mente bancaria sino en el pensamiento de todos, la idea de que el ladrillo nunca perdería su valor. No sabíamos lo equivocados que estábamos.

El pinchazo de la burbuja supuso el inicio de la masiva destrucción de empleo que ha provocado que miles de españoles hayan perdido su vivienda por no poder hacer frente a las cuotas hipotecarias al quedarse sin trabajo, con el agravante de tener que seguir en deuda con el banco después de que el embargo judicial haya terminado. Si una persona, por su precaria situación laboral y económica, se ve obligada a perder la principal inversión que realiza en su vida, debería bastar para saldar la deuda contraída, con la entrega de ese inmueble, que para los bancos no es más que otro ladrillo que anotar en su contabilidad, pero que para el desahuciado supone la pérdida de un hogar, con el desgaste emocional que ello conlleva y que para muchos se está convirtiendo en un trance imposible de superar. Perder, se pueden perder muchas cosas en esta vida, pero lo que no podemos perder nunca son las ganas de vivir. Porque mientras haya vida, siempre quedará esperanza.

VALIENTE SAN VALENTIN

Para pocas flechas está Cupido. De los recortes no se libra nadie, y el Angel del Amor no iba a ser menos. Así que si tienes la suerte de estar enamorado y ser correspondido por una persona que merezca la pena, mejor para tí. Y mejor para el querubín, un corazón menos que partir. Que no saben ustedes cómo se ha puesto el kilo de flecha.

El 14 de febrero, si nada ni nadie lo remedia, los enamorados celebrarán su gran día. Siempre he pensado que esta fiesta fue creada por el comercio y la hostelería, para animar las ventas tras la agónica cuesta de enero en la que solo se consume lo necesario para poder llegar al día 31, sin que tengamos síntomas de desnutrición. Si es de los que deja todo para última hora y aún no ha reservado mesa para cenar el jueves por la noche, no sé a qué espera, pues aunque no tengamos ni para dos de pipas, siempre nos quedará liquidez, aunque sea de plástico prestado, para pegarnos un merecido homenaje con el pariente o la parienta, donde sea menester. Que una noche es una noche. Y por una vez al año, que uno se ponga romántico, tampoco le va a hacer daño.

Frenética es la actividad estos días en las floristerías, que no dan a basto esta semana con tanto encargo de tanto enamorado que anda por ahí suelto, y en las perfumerías, las féminas agotan las existencias de las fragancias con la leyenda pour homme, a ver si al menos sus enamorados huelen como el maromo del anuncio, porque lo de saber ya es otra cosa. Por mucho que el mono se perfume, mono se queda.

Todo sea por pasar una velada de lo más romántico, aunque la tarde antes hayas estado discutiendo con tu pareja, como siempre, por algo que no tiene la menor importancia, y os hayais pasado la noche antes durmiendo espalda contra espalda. No pasa nada, el día 14 de febrero, desde que amanece, todo es de color de rosa. Hasta le insistes al del restaurante para que te de la mesa en el rincón más apartado e íntimo del local, donde la luz sea más tenue. Y que procure decorarla con una velita que ayude a crear un ambiente de lo más romántico, que contribuya a crear un universo aparte para solo ser compartido con la pareja. 

Y hasta te preocupas de que el establecimiento tenga música en directo interpretada por algún pianista que tocará los clásicos de los mas grandes cantantes románticos, y muy gustoso hará bises si alguna comensal, a los postres, le pide que vuelva a tocar aquella melodía que ambientó aquel momento en el que su marido le pidió que se casara con ella, no hace hoy tanto tiempo, aunque ahora les parezca una eternidad. 

Brindarán los enamorados por su amor y por la dicha de haberse conocido, si bien la experiencia de la convivencia a muchos les haya matado el misterio, al haberles hecho descubrir que aquellos príncipes o princesas, tienen más sangre anfibia en sus venas, de las que podían imaginar cuando se las prometían felices en aquellas lejanas y cálidas tardes de noviazgo.

UN RESPIRO POR CARNAVAL

Sobresueldos en sobres tintados de negro, fundaciones políticas que reparten dinero a familiares de militantes para que todo quede en casa y que pagan hasta tres mil euros por artículo que ya quisiera Vargas Llosa, corruptos yernos reales de cara dura y mano larga, y no precisamente por haber jugado a balonmano, seis millones de parados...Como en esta España de pandereta nos sobran los motivos para darles alegrías a unos cuerpos hastiados de pesares, el Carnaval se nos presenta como agua de mayo aunque sea una lluvia que caiga en febrero. Siete días para salir a la calle y, alzando la voz a coro ya sea en una murga, chirigota o comparsa, atreverse a gritar y criticar a los cuatro vientos porque no hay cinco, aunque sea en formato de coplilla y bajo el cobijo de un disfraz, aquello que tanto nos cuesta denunciar en el trascurso de nuestro día a día. Cuando la necesidad más aprieta y parece que vaya a dejarnos sin respiro, es cuando mejor se agudiza el ingenio para enhebrar letras que son el fiel reflejo de los quejidos y lamentos que no deja de sollozar el pueblo español en el último lustro, desahogo que nos sirve de balón de oxígeno para que una pizca del trasnochado optimismo nos haga desear volver a mirar el vaso para verlo medio lleno.

Dada la situación en la que nos encontramos, imperiosamente necesitamos recuperar la ilusión y confiar en que lo que está por llegar será mejor que lo que se acaba de marchar. Es una necesidad tan elemental para poder vivir como el aire que nos llevamos a los pulmones en cada inspiración.

El escenario en el que se desarrolla la comedia de nuestra vida ha enrarecido su ambiente hasta decir basta, y en este entorno en el que se desarrolla nuestra existencia, se antoja ciertamente complicado afrontar la rutina diaria con la necesaria dosis de esperanza en un mañana que vuelva a llenar de luz un porvenir que se ha perdido en las tinieblas de una crisis que quiere apagarnos el deseo que todos tenemos por encontrarle la salida a este laberinto de miserias y desdichas.

La semana que tenemos por delante nos brinda la oportunidad de retomar por unos días el sentido del humor, tan difícil de sentir para muchos en estos momentos, y las ganas de reirnos hasta de nuestra sombra, una sombra que en estas noches de duermevela, tiene un buen rato de guasa. La capacidad para poder reirse de uno mismo es una de las mejores virtudes que el ser humano puede poseer, pues le sirve como herramienta idónea para algo tan importante en esta vida como es relativizar, ser capaz de quitarle hierro a aquello que no merece tanto padecimiento porque en realidad no tiene la importancia que en un principio le habíamos otorgado. Si bien para ello es necesario dedicarse unos minutos para meditar sobre ese problema que nos quita el sueño, inversión de tiempo que, por desgracia, no tenemos la costumbre de realizar. Aprovechemos la visita de Don Carnal para regalarnos unas jornadas de jolgorio y cachondeo que tanto bien nos causarán en el alma. Ya tendremos tiempo de volver a humedecer el lagrimal, cuando nos quitemos el antifaz. Menos mal que ha venido Febrero y con él, el Carnaval.

QUIÉN LOS EDUCA?

Para vergüenza de todos, la violencia ha vuelto a colarse en las aulas de un centro educativo malagueño. Por más que queramos erradicarla de nuestra sociedad, siempre acaba apareciendo dónde menos se la espera. Esta vez ha hecho acto de presencia en un espacio publico en el que se inculcan los valores del respeto,el diálogo y el entendimiento como únicas vías para la resolución de conflictos, estando prohibidos cualquier acto o mención que recuerde su nombre. Pues bien, de nuevo, en un instituto de Vélez-Málaga, la autoridad del profesorado se ha visto ultrajada por la sinrazón de un padre, que no ha tenido reparos en abrirle la ceja al profesor que tuvo la osadía de echar de clase a la niña de sus ojos. El delito cometido por el maestro de la joven consistió en tratar de impartir disciplina a una alumna díscola que debe entender el significado de dos palabras, respeto y obediencia, que al parecer, no aparecen en el vocabulario del idioma que se habla en su casa. Por cumplir con su obligación y hacer su trabajo, el tutor recibió como agradecimiento por parte del padre de la alumna una brecha entre la sien y la ceja, y por añadidura se llevó de propina la rotura de sus gafas. Ocho meses de prisión  le han caído al progenitor de la joven, amén de una multa de 435 euros, pena que no cumplirá al no tener antecedentes, aunque esta obligado a no delinquir en dos años si no quiere verse privado del beneficio de la suspensión de la privación de libertad, lo que haría que diera con sus huesos en la cárcel, sin pasar por la casilla de salida.

Lo más grave de este lamentable y bochornoso incidente no es ni la agresión, siempre injustificable, ni la condena impuesta al agredido, siempre cuestionable. Lo peor es el penoso ejemplo que un señor, incapaz para ejercer de padre, le ha dado a su hija, haciéndola testigo de un hecho que jamás debió contemplar. Los alumnos deben acudir a los centros de enseñanza educados desde casa. Porque lo que se hace en colegios e institutos es enseñar materias sobre una mínima base educacional que tiene que venir consolidada en los menores, gracias al trabajo de los padres durante la crianza de sus hijos. Enseñanzas que difícilmente serán asimiladas por el alumno si cuando éste llega a casa, quejándose de la regañina que le ha echado el profesor, el padre o la madre irresponsable de turno, no se le ocurre otra por esa lúcida cabeza, que consolar al niño diciéndole aquello de, ya verá Don Fulano cuando me lo eche a la cara. Con esta actitud, es muy complicado que la labor de los docentes cause el efecto deseado en sus alumnos, es decir, que aprendan las lecciones que les imparten. Y es que, para que un profesor pueda enseñar, debe ser respetado y obedecido por sus pupilos, para que estos sean receptores del conocimiento que se les transmite, porque sin respeto ni obediencia, no hay docente que valga, por muy alta que sea su valía. Cuando no hay toro, qué difícil es que haya torero. A estos padres que no se respetan ni a sí mismos, quién los educa?

VOLVER A VOLVER

Tras la bacanal navideña, al fin la normalidad ha regresado a nuestras vidas. No tenemos arreglo. Como cada año, volvemos a echar en saco roto los buenos propósitos con los que brindamos por el año que recién empieza, y eso que aún 2013 no ha cumplido su primer mes de vida. Volvemos a ser los mismos egoístas e hipócritas que éramos antes del paripé navideño. Pero no hemos vuelto igual que nos fuimos. 

La inmensa mayoría de los mortales lucimos una curva de la felicidad algo más pronunciada que la que nos adornaba la cintura a principios de diciembre. La báscula no engaña, no es el cinturón el que ha encogido, somo nosotros los que hemos engordado. Así que, tras comprobar que hemos ganado volumen durante las fiestas, por cierto, de lo poquito que uno gana en Navidad, ya que casi todo pierde. Pierden el bolsillo, la salud, el descanso, las relaciones familiares, y un largo etcétera que ahorro detallar; decidimos volver a hacer ejercicio para soltar ese lastre que nos afea la figura, y eso es algo que nuestra acomplejada existencia no se puede permitir. Lucir bien ante el espejo, qué bien nutre nuestro ego, y cuan importante es para nosotros la imagen que ofrecemos. Si nos preocupásemos más de nuestra imagen interior, otro gallo de mejor garganta nos cantaría.

Como somos esclavos de nuestra apariencia física, lo que nos hace rehenes de la báscula, allá que retomamos la actividad deportiva y las dietas milagro como si nos fuera la vida en ello, todo sea por estar cuánto antes como uno estaba al inicio del festivo Diciembre. No vaya a ser que me vea excomulgado del culto al cuerpo que venera y domina a la sociedad occidental de nuestros días.

Y para no perder la costumbre, nos acordamos de los excesos cuando vemos los estragos de su factura en nuestro cuerpo. Nunca antes. Cuando estamos ensimismados de placer pecando de gula, nadie repara en las nefastas consecuencias que ese éxtasis efímero le acarreará a la salud. Así que, regresamos a los purgatorios de los gimnasios para quemar en sus salas de máquinas y en sus clases de spinning, esos kilos de más que nos pesan más en la conciencia que en el trasero. Cada año, hacemos lo mismo y encima por partida doble, una después de las vacaciones de verano, y otra, después de los atracones de Navidad. Dicen que el hombre es el único animal que tropieza dos veces en la misma piedra. Y si repetimos el tropiezo, es porque disfrutamos con el traspié. Porque ese disfrute compensa el remordimiento que sentimos después besar el suelo tras la caída. Por mucho que tengamos que sudar al castigarnos la zona abdominal, no nos acordaremos de tan titanico esfuerzo cuando llegue el mes de agosto. No se trata de mala memoria, sino de buen olvido. En el pecado, llevamos la penitencia.      

QUÉ POCO NOS CUESTA

A pesar de tener treinta y un día como todos los eneros, el primer mes del recién estrenado 2013, se nos va a hacer eterno. Pero como no hay mal que cien años dure, ni cuerpo, ni sobre todo, bolsillo, que lo resista, en tres semanas aparecerá en el calendario Febrerillo "El Loco", para disfrazar de carnaval nuestro sufrido hastío, y para poner un poco de cordura en nuestras desquiciadas economías domésticas, en las cuales, los carros llevan ya un lustro tirando de unos escuálidos bueyes.

El lunes, que sigue siendo el peor día de la semana para todo, menos para irse de vacaciones, aunque haya otros días que lleguen a hacerlo bueno por su despiadada fatalidad, nos despertó de golpe y porrazo, de la dulce fantasía navideña en la que andábamos narcotizados soñando con un mundo de ficción, para espabilarnos y ponernos firmes en pie de guerra, frente a una cruda realidad que no da tregua, por muchas banderas blancas que vea a su alrededor implorando socorro. Con tristeza, belenes y árboles fueron devueltos a los corrales de unas cajas dónde han de descansar acumulando polvo hasta el día de la Inmaculada Concepción, y nosotros, con resignación y haciendo de tripas un improvisado corazón, regresamos a la normalidad que marca la rutina de nuestro ajetreado y estresante ritmo vital, que no gusta de guardar demasiados espacios para el necesario descanso. 

De las nóminas cobradas con total merecimiento en las primeras horas del nuevo año, pues en España los trabajadores por cuenta ajena nos ganamos a pulso cada céntimo de euro que nos abonan nuestros patrones, después de escribir la tradicional carta a sus Majestades de Oriente, misivas en las que traería más cuenta preguntarles a los niños qué no quieren recibir como regalo la mañana del seis de enero, y así todos ahorraríamos tiempo, papel y tinta, que para la casa, buenas son piedras. De esos haberes nos queda lo justo para que no afloren los debes con excesiva premura, números rojos que nos obligan con sonrojo a pegar en la puerta del vecino de enfrente, que siempre suele abrirnos con cara de pocos amigos cuando le molestamos para tales menesteres.

Eso sí, para salir los domingos a abarrotar las terrazas de bares, restaurantes y chiringuitos al calor del tibio sol de invierno, siempre nos quedarán en las carteras un par de billetes de veinte, que no se sabe cómo, por arte de birlibirloque, logramos salvar de la quema en la voraz hoguera de nuestras deudas, que avivan toda clase de letras y recibos de muy diverso color y pelaje. Da igual que no haya dinero para pagar la mensualidad de la tarjeta de crédito, de la que hemos abusado estas fiestas hasta decir basta, y gracias a la cual hemos vivido por encima de nuestras posibilidades hasta Reyes. No importa, porque para nosotros, la cervecita y las tapitas del fin de semana son algo "sagrao", que no está "pagao", y nunca mejor dicho. En este asunto amigos, no hay cuesta de enero que valga. 

Qué mal acostumbrados tenemos nuestros cuerpos, qué débiles son nuestras voluntades, o qué vacías tenemos nuestras vidas, si somos incapaces de no salir de casa durante tres fines de semana seguidos. Para los malagueños, que no sabemos vivir sin pisar la calle, ese claustro que tan bien le vendría a la salud de los bolsillos, receta para la que no se precisa prescripción médica, nos resulta una amarga condena, de la que muchos no quieren escuchar ni el eco de sus cadenas. En el fondo, subir esta cuesta, qué poco nos cuesta.

Dedicado al Maestro del Articulismo Literario, mi amigo Manolo Alcántara, que ayer cumplió 85 primaveras.

EMPEZAMOS BIEN...

En el club de Los Guindos la llegada del 2013 no ha sentado nada bien. El año, recién nacido hace nueve días, no ha venido al mundo de la canasta malagueña, precisamente con un pan debajo del brazo, como prueba la "torta" que la plantilla cajista tiene en lo alto. Se presentó el equipo la semana pasada en Kaunas para disputar el viernes por la tarde contra el Zalguiris, el partido correspondiente a la segunda jornada del Top 16 de la Euroliga. La victoria se me antojaba harto complicada, habida cuenta del trascendental envite que les aguardaba a las huestes malagueñas, tan solo cuarenta y ocho horas después en Gran Canaria. Y mi pesimista pronóstico finalmente se convirtió en realidad al concluir el choque con una preocupante derrota por doce puntos de diferencia, ante un rival con el que muy probablemente, nos vamos a jugar la cuarta y ultima plaza del grupo que da derecho a jugar el play off de cuartos de final o Top 8, con el permiso del Efes Pilsen turco. Lo que obligará, a buen seguro, a tener que ganarles en el Carpena por más puntos de los que perdimos en Lituania, si queremos seguir vivos en la competición, misión bastante complicada dado el nivel demostrado por el equipo que dirige el catalán Joan Plaza, que por cierto, le pegó un repaso, sobre todo en el último cuarto, a Repesa. 

Tampoco quisiera rasgarme las vestiduras por haber perdido un partido que a priori, me parecía muy difícil de ganar. Por qué? Porque dos días después el equipo se jugaba la vida en tierras insulares, si quería seguir con serias opciones de disputar la Copa en Vitoria, lo cual resultó un pesado lastre psíquico para la mayoría de los jugadores del equipo. Fue evidente que muchos estaban pensando más en Gran Canaria, que en el partido que estaban disputando en Kaunas, una de las canchas más calientes de Europa.  Y como suponía, si el equipo se veía obligado a dar el 100% sobre el parquet para llevarse la victoria de regreso a Málaga, no se iba a hacer ese esfuerzo, como pudo verse en el ultimo cuarto al que llegamos 52-51, un solo punto abajo, para terminar hincando la rodilla por 75 a 63, 12 puntos anotados por 23 encajados. No fuimos a por el partido cuando la intensidad del Zalguiris nos lanzó un guante que no quisimos recoger. Que los dos jugadores de mayor talento ofensivo del equipo, Williams y Panko, sumasen cero puntos de valoración entre los dos, es una buena muestra de que las mentes de los integrantes de la plantilla estaban ya volando rumbo a Gran Canaria, donde los Reyes Magos les habían dejado un saco bien cargado de carbón en el vestuario visitante, como premio al pésimo partido disputado contra el equipo local la tarde del 6 de enero, un equipo que para ganarnos, solo tuvo que aprovechar los 14 rebotes más que sus jugadores capturaron. 14 posesiones más significan demasiadas facilidades para cualquier conjunto de la ACB. Al final, 70-63, es decir, la victoria se la llevó el menos malo de los dos.

Y cambiando de tercio, me voy a Martiricos. La noche de Reyes, el Málaga se dejó en Riazor tres puntos ante un Depor candidato a no perder la categoría. Un partido que no puedes perder si quieres estar entre los cuatro primeros de la clasificación. Lo mejor del partido, la entrada en escena de Buenanotte en la segunda parte, ya que el ataque del equipo ganó en verticalidad y chispa con el argentino. De hecho, tuvimos un par de ocasiones para, por lo menos, volvernos con un punto para Málaga, lo mínimo que se le puede exigir a nuestro equipo cuando visite campos como el gallego, con todos los respetos para la escuadra coruñesa.

Pero parece ser que no habíamos tenido suficiente, y ayer por la tarde en La Rosaleda, en el duelo de vuelta de la eliminatoria de octavos de final de la Copa del Rey con el Eibar, el Málaga volvió a las andadas de La Coruña. Solo en el último cuarto de hora del partido, y gracias, de nuevo, a la calidad de Buenanotte, pudimos certificar el pase a cuartos de final, por primera vez en cuarenta años, dónde nos espera, con casi toda probabilidad, el Barcelona de Tito, si un milagro del Córdoba en el Nou Camp no lo remedia. Que lo dudo. El domingo, los malagueños tenemos doble cita en el Carpena y La Rosaleda, una nueva oportunidad de redimirnos para que el 2013, al fin empiece a caminar con buen pie, por el césped y por el parquet.