NO LO LLAMES AMOR

Relato presentado el pasado 30 de Noviembre al I Concurso de Relato Breve convocado por la Biblioteca Municipal de Rincón de La Victoria. Como no ha resultado ganador, he decidido compartirlo con todos vosotros. Espero que lo disfruten tanto, como yo disfruté al escribirlo. 

-Ya era hora de que llegaras! Estoy que me muero de hambre. Podrías haberte tardado más en comprar dos putas baguettes. Mira si eres huevón…

Con estas dulces palabras Diego Sánchez, agente comercial de seguros, varón de 35 años, recibía la cariñosa bienvenida de su señora esposa, al regresar de comprar el pan para preparar el agradable, para él, no tanto para ella, desayuno de cada sábado.

Nada más cerrar la puerta del coqueto piso de dos dormitorios en el que vivía con su esposa desde hacía más de cinco años, en pleno Centro Histórico de Málaga, la pesadumbre y un profundo sentimiento de culpa se apoderaron de Diego, haciéndole creer, una vez más, que era un completo desastre. A pesar de ello, dejó las llaves colgadas en el cajetín del recibidor, y se decidió a entrar en la cocina donde le esperaba Eva León, intentando esbozar la mejor de las sonrisas que podía dibujar en su rostro. El aroma a café recién hecho le ayudó a mirar a Eva, con la misma mirada de aquel hombre que, un día, prometió a su novia amor eterno.

-Cariño, la panadería estaba hasta la bandera y han tardado más de lo normal en atenderme. Ni que regalasen el pan, que por cierto cada vez está más caro. En fin, no tendré más remedio que afinar la silueta. Y tras una sonora carcajada propia de un corpachón cuajado de buenismo, procedió a preparar las rebanadas de pan para que se tostaran en el grill.

No era un sábado como otro cualquiera. Y tanto que no lo era. A las diez de la mañana, el simpar jefe de Diego, un tipo mediocre que alimentaba su crueldad, humillando a sus subordinados, había citado a su equipo de comerciales en la jefatura de zona, con la única intención de fastidiarles el inicio del fin de semana, a sus, cada día, más frustrados compañeros de trabajo. Sí, los subordinados, en una empresa, son compañeros, y no empleados. Como algunos ineptos aún acostumbran a decir cuando se están refiriendo a aquellos profesionales que trabajan en los equipos que dirigen, bajo su supervisión, control y seguimiento. Creerán los muy incapaces que las empresas son suyas por el mero hecho de ocupar un puesto ejecutivo. En el que hoy estás, y mañana puede que no estés.

-Eres un desastre desde que te parió tu madre y se ha acabado!. Anda, prepárame esa tostada llena de calorías, con la que tanto te gusta flagelarme. Tú sigue tentándome la boca con aquello que no debo comer…

Como Diego debía estar a las diez de la mañana en la entreplanta del número 10 de calle Cristo de la Epidemia, tuvo que apurar el desayuno de pie, en poco más de diez minutos, pues la hora de salida de casa para no perder la virtud de la puntualidad, se le venía encima sin darle cuartel. Su reloj digital de pulsera, regalo de Reyes de su padre, sonó para avisarle de que las nueve y media en punto de la mañana, era ya una realidad en su muñeca, lo cual le obligaba a poner pies en polvorosa para llegar a tiempo a la fastidiosa reunión de trabajo, que su jefe le había puesto en la agenda, la mañana de la víspera.

Besó a su mujer en los labios como si fuera la vez primera, o quizás como si supiera que nunca más volvería a verla. Tomó su maletín de piel color beige que su madre le compró para celebrar la firma de su contrato laboral, con carácter indefinido, como agente de seguros en una de las principales compañías españolas del gremio, y abrió la puerta de su casa tras enfundarse el abrigo negro de paño que tan elegante porte le daba a su figura. Mientras esperaba la llegada del ascensor, pensó que debía darle gracias a la vida, por lo bien que le trataba. Tenía salud, un buen puesto de trabajo, un sueldo aceptable para los tiempos que corrían, y la dicha de tener a su lado, a la mujer que le había enseñado lo que el verdadero amor significaba.

Nada más quedarse sola en casa, Eva no dudó un ápice en coger el teléfono inalámbrico, y tras unos segundos de vacilación, por fin se decidió, empujada por el deseo que le despertaba la morbosa fantasía, a marcar el número de su compañero del gimnasio, Toni. Había llegado la hora de que aquello con lo que tanto llevaba fantaseando durante tres meses, por fin se hiciera realidad. La tarde en que lo vio entrar por las puertas de su centro de trabajo, para comenzar a impartir clases como monitor de spinning y body-combat, se juró a sí misma que, más pronto que tarde, aquel cuerpo de Adonis yacería entre sus muslos. Una oleada de deseo recorrió todo su cuerpo de punta a cabo, justo en el instante que escuchó, cómo el número de móvil de su compañero recibía el primer tono de llamada.

-Toni? Hola, qué tal, soy Eva. Oye, que como voy a estar sola en casa hasta cerca de las dos de la tarde, pues que tenemos tiempo suficiente para que, tranquilamente, me enseñes ese video sobre pilates del que me hablaste el miércoles, para mi clase del lunes por la tarde. Ok, ok…Calle Carretería, nº39 2ºC. Gracias, guapo. Un beso. Adiós, adiós.

Debido a las circunstancias que nos rodean, cuya incidencia sobre nuestras vidas no podemos controlar, el antojo de la Diosa Fortuna quiso que, aquella preciosa mañana de otoño que bañaba de tibia luz las calles de Málaga, las dichosas circunstancias ya referidas, se tornaran en contra del bueno de Diego.

Cuando tan solo llevaba transcurrida una hora de reunión, de repente, su jefe se sintió indispuesto por algo que cenó en mal estado la noche anterior, y no le quedó más remedio que dar por concluida la cita con sus “empleados”. Suspendido el despacho con su superior a las once, como hombre detallista que era, a Diego se le ocurrió acercarse a la Floristería Galán, de Calle La Victoria, para comprarle a su amada, un lindo ramo de rosas, con el que a buen seguro, la sorprendería y le alegraría el sábado. Curiosamente, en esa misma floristería, le compró a su mujer el primer ramo de rosas rojas con el que quiso agasajarla para celebrar su primer aniversario como novios. Y ahí iba nuestro protagonista, bajando por La Victoria dirección Plaza de la Merced, tan henchido de felicidad que no cabía en sí de gozo. La sonrisa que afloraba por la comisura de sus labios y su determinado paso al caminar, así lo atestiguaban.

Al entrar en el portal con el ramo en una mano y el maletín en la otra,  Diego se topó con su vecino Manolo. Más próximo a la cincuentena que a la cuarentena, no dudó en hacerle la fiesta a su vecino, ya que esa noche se emitía por televisión y en abierto a las diez de la noche, por enésima vez, el partido del siglo que cada año juegan dos veces a lo largo de la temporada de liga, los dos grandes clubes del futbol español.

-Diego, no me digas que te ha tocado pringar un sábado por la mañana. Oye, pásate esta noche por casa para ver el partidazo. Voy a por unas cosillas de las que nos pirran para aliñarlo. Qué?, te apuntas?, le espetó su vecino.

- Gracias, vecino pero no puedo. Toca la cena de rigor de cada mes en casa de mi hermano, para restregarnos que su vida es maravillosa, que son inmensamente felices y que comen perdices un día sí y el otro también. No se aburren de tanto fanfarronear..., le dijo Diego a su vecino, desahogándose en cada palabra que pronunciaba.

-Tú lo que tienes que hacer es, nada más llegar, empezar a anestesiarte etílicamente y problema solucionado. Me marcho, nos vemos. Ciao!. Manolo se esfumó camino del supermercado de la esquina, para avituallarse de jamón de bellota y buen rioja, de cara al partidazo que esa noche se iba a meter entre pecho y espalda.

Con todo el sigilo del que pudo hacer acopio, Diego hizo girar la cerradura de su puerta con un suave golpe de muñeca. Ni un inaudible decibelio de ruido quería hacer para que la sorpresa fuera perfecta. Para lograr tal fin, se descalzó en el recibidor extrañándose por encontrar colgada en el perchero, una cazadora de hombre que no le sonaba de nada. La luz de la cocina que quedaba a mano izquierda, se encontraba apagada. Luego, pensó que, a la hora que era y como Eva tenía mucha ropa que planchar, posiblemente se encontraría faenando en el dormitorio que tenían como cajón desastre. Al dar el primer paso para entrar en el pasillo, Diego escuchó un tímido gemido casi imperceptible. Pero gemir, escuchó gemir. No había duda. Descompuesto, desconcertado y esforzándose por no temer lo peor, avanzó hacia el dormitorio principal sin que sus pisadas apenas retumbaran sobre el frío suelo de mármol.

Una vez en el umbral de la puerta del dormitorio principal, Diego se encontró con una escena que jamás habría imaginado. Estupefacto, con la garganta empezándosele a secar por la impresión, y el corazón iniciando un latir desbocado, dejó caer el ramo, liberándolo de la temblorosa mano de un marido ultrajado.

En la cama de matrimonio estaban Eva y Toni. Haciendo el amor con alocada y febril pasión, ella a horcajadas sobre él, batiendo su cuerpo con frenética cadencia, se mesaba los cabellos mientras Toni, agarrándole los glúteos, le mordisqueaba y succionaba sus hermosos y puntiagudos pezones de Venus del Sexo. Sensual coreografía que tornó a su fin cuando a los dos amantes les interrumpió su carnal lujuria, la primera palabra que manó de los desdichados labios de Diego cuando, pasados unos segundos, rompió a hablar.

Dirigiéndose en primer lugar al amante de su mujer, con una frialdad y  una serenidad en el habla que erizaban el vello, el cornudo marido sentenció:

-Tú, bastardo, fuera de mi cama. Corre, eso, corre. Cabrón, hijo de puta…

Al oír la primera sílaba del escueto pero firme y serio discurso de Diego, el pichabrava de Toni, sin decir ni esta boca es mía, se esfumó del piso medio desnudo y en cuestión de segundos.

Eva no salía de su asombro. No se explicaba cómo había podido pillarla, si le dijo que no llegaría a casa hasta la una y media de la tarde, como muy pronto. En el rostro de ella surgió una expresión de ira, y una mirada de odio comenzó a dibujársele en la cara. Sus inspiraciones empezaron a hiperventilar sus pulmones. Estaba a punto de estallar… Diego, después de echar al intruso de su alcoba, quiso dirigirse a su mujer con los ojos arrasados de lágrimas. Pero no pudo, pues Eva estalló, y con dedo índice acusador, le vociferó:

-Basta ya de llorar, joder!!!!Qué me has pillado follando?! Y qué?!. Eso es precisamente lo que llevo años sin hacer, y ya era de que le diera una alegría a este pedazo de cuerpo! Tú tienes la culpa! Porque eres un pésimo amante. Con 34 años se me había olvidado lo que era un orgasmo hasta hace veinte minutos. Menos mal que Toni me ha refrescado la memoria….Eh, vuelve aquí! Se puede saber dónde vas?!.

No había terminado Eva de hablar, cuando Diego, tras girar ciento ochenta grados, se dispuso a enfilar el pasillo con el rostro desencajado y la mirada perdida, siendo su cara presa de un demencial temblor que empezaba a dominar sus labios. Enjugándose las lágrimas con los puños de su jersey avanzó con decidida determinación hacia el cuarto del ordenador, antes mencionado como cajón desastre, y desempolvó una pequeña caja fuerte que tenía escondida en la parte más recóndita del armario. De ella sacó una pequeña pistola, que guardaba tres balas en el tambor. Eva desconcertada ante la reacción de su marido, se levantó de la cama, se puso el batín de seda de las noches especiales que brillaban por su ausencia, y cuando se disponía a salir del dormitorio, Diego irrumpió en la habitación, y a bocajarro le disparó dos tiros que le destrozaron los pulmones. La asfixia inició su lento suplicio, y Eva sentía que la vida se le escapaba y que nada podía hacer para retenerla.

Agonizando bañada en sangre, Diego, con la pistola aún humeante en la mano derecha, se llevó su temblorosa siniestra a la boca, horrorizado por la barbaridad que acababa de cometer. Al desplomarse Eva después de haberse caído de rodillas lentamente, mientras el ahogo le hacía llevarse desesperadamente las manos al pecho, de inmediato Diego se agachó y, rápidamente, le acomodó el fláccido cuello en su mano izquierda al tiempo que le apoyaba la espalda sobre el resto de su brazo. La pistola hacía segundos que la había expulsado con rabia de su diestra.

-Cariño?..Pero qué coño has hecho Diego, joder!No te mueras, mi amor, no te mueras. Lo siento. Voy a cambiar, he aprendido la lección. Ya no volveré a ser el imbécil de antes, ese Diego se ha muerto, mi vida. Me convertiré en el amante que siempre deseaste tener en tu lecho…Cariño???Ca…???Noooooooo!!!!!!!!!!

Eva murió en los brazos de su marido antes de que éste acabara de terminar su alegato de arrepentimiento. Diego, destrozado, continuó llorando, esta vez a lágrima viva. A los pocos segundos logró calmarse. Dirigió la vista hacia el arma, se levantó, la cogió del suelo, y se descerrajó un tiro en plena sien derecha. Su cuerpo recién muerto cayó sobre los restos de Eva. Una foto de ambos cuando eran novios, fiel documento gráfico de la felicidad que un día tuvieron, ahora salpicado con la sangre de los dos cónyuges, quedó como único testigo del trágico final de dos personas que una vez se amaron.

QUERIDO 2013

Con esta pequeña carta dedicada al Año Nuevo cerré el pasado sábado día 29 de Diciembre el espacio La Reflexión, con el que aperturo mi programa de radio Puntos de Vista. Dedicada a todas las personas que desean que 2013 sea un año mejor.  

Querido 2013 que aún no estás en nuestras vidas. Te escribo estas líneas para decirte, que llegas a un país acribillado por la peor crisis que haya padecido en los últimos cuarenta años. En España padecemos La Madre de Todas Las Crisis. Sí, aquí no hay una crisis, tenemos la crisis, ya que afecta al ámbito económico, financiero, político, institucional, y social. Así que, querido 2013, tienes muchísimo trabajo por delante, tanto como le falta a más de cinco millones de españoles. A ver si eres capaz de menguar esas largas colas de desempleados que les dan la vuelta a las oficinas del INEM, dónde la esperanza por encontrar un empleo digno, hace tiempo que ya no brota en el ánimo de aquellos que las componen.

Si consigues frenar la sangría de destrucción laboral que asola España, sólo por eso habrá merecido la pena tu llegada. Sé que la tarea es ardua, pero no imposible. Con ilusión, dedicación y esfuerzo, alcanzarás no solo ese objetivo, sino cualquiera que te propongas los próximos doce meses. Y por favor, te pido que confíes en tus posibilidades, pues la confianza en uno mismo, es fundamental si se quieren lograr las metas que uno se establece. Precisamente confianza, querido 2013, es lo que tanta falta le hace a la economía española. No tenerla en sí misma, sino merecerla de los demás. Ojalá, gracias a tí, vuelva a hacerse acreedora de ese merecimiento cuya ausencia debes borrar cuanto antes del debe de nuestras cuentas, si España, en un corto espacio de tiempo, quiere salir del cuello de botella en el que se encuentra estrangulada. 

En poco menos de 38 horas, cuando suenen las doce campanadas que anuncien la llegada del martes, 2012 pasará a la historia como el peor año que nuestra memoria recuerda, desde aquel difícil tiempo en el que tuvo lugar la Transición. Y tú, querido 2013, serás una realidad, que espero y deseo, marque el punto de inflexión de nuestra recuperación económica, financiera, política, institucional, y social. 

Que tu primer llanto sea un canto de esperanza para todos.

MARIANO RAJOY AÑO I

La víspera de la Nochebuena, en la Moncloa, Mariano Rajoy sopló la vela de su primer aniversario como Presidente del Gobierno. Desde aquel lejano 23 de diciembre de 2011, fecha de la celebración del primer consejo de ministros, ya han transcurrido doce meses cuajados de sinsabores para la inmensa mayoría de los españoles, introdujeran o no, la papeleta del Partido Popular en las urnas de sus respectivos colegios electorales el 20 de noviembre del año pasado. Y escribo lejano, porque cuando se pasa nada más que regular, qué lento transcurre el tiempo.Si no que se lo pregunten a los cerca de dos millones de hogares españoles en los que todos sus miembros son integrantes habituales de las largas colas del INEM.
Doce meses en los que el Presidente Rajoy, debido sobre todo, y en primer lugar, a la herencia dejada por Zapatero en forma de caramelo envenenado con la vil intención de que haga las veces de boomerang, y en segundo lugar y como consecuencia de lo primero, a las exigencias de Bruselas y La Troika basadas en su lógica desconfianza hacia la economía española, se ha visto obligado, muchas más veces de las que hubiera querido, a no cumplir lo prometido en el programa electoral con el que se presentó a las elecciones generales. Pensaban Mariano y todo el think tank de calle Génova, señor esposo de Doña Celia Villalobos a la cabeza, que nuestra economía no estaba tan mal. Sí, está hospitalizada, pero aún no está en la UVI, sigue en planta. Craso error. Eso le ocurre, Sr. Rajoy por confiar en personas que no son de fiar, máxime cuando a lo largo de casi ocho años en el poder, dieron repetidas y sobradas muestras de su falta de palabra. Léase la ministra Salgado, o mejor, el presidente Rodríguez Zapatero. Recuerden amigos, el soniquete tantas veces repetido al alimón por estos dos impresentables cuyo estribillo siempre decía que el déficit español acabaría 2011 en el 6%, cuando sabían perfectamente que eso era una estafa nacional en toda regla, como finalmente se comprobó. Un 6% no, un 9%. Eso son 40.000 millones de desfase. Los socialistas saben poco de economía, esto lo sabe hasta Jordi Sevilla, aquel que quiso enseñarle economía en dos tardes a Zapatero, pero para distinguir entre un seis y un nueve creo que el sectario intelecto les llega. Y mintieron con toda la intención del mundo para que Rajoy al llegar al poder, hiciera lo que hizo, desdecirse y faltar a su palabra electoral, con el consiguiente desgaste entre el electorado que ello acarrea.
Pero como esto es España, un país diferente, en el que rige una democracia de parvulario, que permite que El Maquiavelo de León ande suelto supervisando nubes, y lo que es más sangrante, sea nombrado incluso miembro de pleno derecho del Consejo de Estado, que yo no sé con qué autoridad moral puede este individuo intervenir y mucho menos aconsejar en ese consejo, después de arruinar a un país, y de sumirnos en la más grave crisis padecida por los españoles en los últimos cuarenta años. Y ya no hablo de la pensión vitalicia a la que tiene derecho por los servicios prestados.Y todo esto sucede porque lo que tenemos en España, a ver si ya nos vamos enterando de la película, es sin duda, y quien lo dude que se lo haga mirar, la Madre de Todas Las Crisis, ya que se trata de una crisis económica, financiera, política, institucional y social. Casi ná.Y quien piense que todo este desaguisado ha sido generado por obra y gracia exclusivas del primer año de Rajoy en la Moncloa, ni sabe donde tiene la cara, y lo que es peor, en muchos casos, ni quiere saberse. El Sr. Rodriguez Zapatero y determinados miembros de sus equipos ministeriales deberían haber sido procesados judicialmente por un presunto delito de Estafa Nacional y de Falsedad en Documento Público, pero como estas barbaridades que comete la clase politica gobernante nos están tipificadas en el Código Penal, porque entre otras cosas, no le interesa a ningún partido que esto se tipifique por aquello del hoy por tí, mañana por mí, pues así les luce de bien el pelo a los criminales de la política, y así de mal nos luce el cabello a los españoles, que siempre tenemos que cargar con los platos rotos de sus malas prácticas gubernamentales, por decir algo suave.
Seis días solo quedan para que el 2012 perezca al sonar las doce campanadas la noche de San Silvestre, y el 2013 sea una cruda realidad para todos. Y como muy probablemente, el objetivo comprometido de déficit del 6,3% es poco menos que un milagro que se cumpla, el Año Nuevo que nos espera podría ser aún peor que este que se nos marcha. Dicen los gurús de la economía que a finales del año que viene, España saldrá de la recesión y se recuperará la senda del crecimiento. Benditos los ojos de quienes puedan llegar a verlo, ya que muchos se dejaron sus trabajos, sus negocios y hasta sus vidas, en el intento. A todas estas, Feliz Navidad.

PERO, ESTO ES NAVIDAD?

Antes de que inicien la lectura de esta publicación, quisiera advertir que soy cristiano, y aunque estoy bautizado y años más tarde recibí la Primera Comunión en la capilla del Colegio Cerrado de Calderón, tras la cual mi familia y amigos celebraron en mi honor, un pantagruelico almuerzo en una venta de los Montes de Málaga, que me condenó a no moverme de la taza del váter en toda la noche, no me considero católico ya que guardo serias discrepancias con ese gran partido político llamado Iglesia Católica, cuyo credo tiene poco que ver en mi opinión, con la Doctrina del Amor que Jesucristo legó a la Humanidad después de los tres años de vida pública que dedicó a predicar la Palabra de Dios. Aclarado esto, sería para mí un placer que siguieran leyendo.
Quedan diez días para que en un humilde pesebre de Belén, vuelva a venir al mundo Jesús de Nazaret. En el Diccionario de la Real Academia de la Lengua Española, la palabra Navidad, en su primera acepción de cuatro que se recogen, dice bien claro, Natividad de Nuestro Señor Jesucristo. Cómo se nota que la izquierda sectaria y totalitaria de este país es poco leída y por lo tanto menos cultivada, pues de saber esto,ya habrían cambiado el orden de las acepciones, situando en primer lugar su tercera definición que dice lo siguiente. Tiempo inmediato al Día de Navidad, hasta la Festividad de Reyes, que como todo el mundo conoce, cae en 6 de enero, Epifanía del Señor. La segunda acepción tan solo se refiere al día en el que se celebra, 25 de Diciembre. Perogrullada aparte, voy a centrarme en la palabra tiempo con la que se inicia esa tercera acepción, y con su permiso, quisiera ahondar y reflexionar sobre ese concreto significado que encierra la palabra Navidad en su tercera definición. Y ese tiempo inmediato, es precisamente aquel en el que nos encontramos inmersos. Tiempo que dedicamos a todo, menos a celebrar el Nacimiento del Señor. Por lo tanto, les pregunto, lo que llevamos viviendo desde el puente de la Constitución y la Inmaculada Concepción, podría llamarse Navidad si nos atenemos al primer y principal significado de la palabra? Tiene algo que ver toda esta farándula con la celebración del Nacimiento del Señor? Sinceramente creo que no.
Y para apoyar mi opinión quiero emplear como argumentos racionales de peso, dos ejemplos en base a los cuales armo el criterio de mi reflexión. El Consumismo desaforado, del que todos somos victimas estas fechas, y los almuerzos y cenas con la familia, amigos y compañeros de trabajo, que sirven de merecido homenaje al pecado capital de la gula.
En primer lugar, quiero denunciar la absurda actitud consumista de nuestra sociedad, que gasta en estas fechas lo que no gana, gracias al dinero de plástico que creó la Western Union en 1914. Las tarjetas de crédito echan humo estos días y no hay quién tenga dos dedos de frente para apagar el fuego de esa pira consumista en la que a todos nos gusta arder, aunque solo sea por unas horas, antes de que lleguen sus Majestades de Oriente, ya algo menos de Oriente y más de Occidente, tras la publicación del último libro del Papa Ratzinger, La Infancia de Jesús, quién sitúa su procedencia en la vecina Tartessos, o Tartéside, nombre con el que los griegos bautizaron a la que creyeron primera civilización de Occidente, y que la Historia ubica en el triángulo formado por las provincias de Huelva, Cádiz y Sevilla. Ya me extrañaba a mí que los Reyes tuvieran ese arte y fueran tan desprendidos y generosos viniendo de Oriente.
En segundo lugar, me siento en la obligación de denunciar los continuos excesos a los que sometemos nuestros estómagos sin pudor alguno en este espacio de tiempo al que llamamos Navidad, ya sea en casa cenando o almorzando con la familia, en esas sobremesas en las que la tensión podría cortarse con el cuchillo de carne en numerosos hogares españoles, pues casi siempre toca compartir mesa y mantel con algún familiar que es más difícil de tragar que un mantecado con la boca seca; ya sea en esas comidas o cenas que celebramos con amigos y compañeros de trabajo en los mejores restaurantes de la ciudad, sin pararnos a pensar que ya, el pasado enero nos costó la misma vida llegar a febrero. Al menos las primeras son una garantía de disfrute, no tanto las segundas, a las que casi te obliga a ir el jefe, ese mismo individuo que se ha pasado todo el año diciéndote de todo menos bonito, luciendo su maestría a la hora de empatizar con su equipo de trabajo, para que brindes con él por la Navidad en un excelso ejercicio de hipocresía. Y si le dices que no puedes asistir al almuerzo o a la cena de turno, te mirará mal acusándote de ser un mal compañero por despreciar su invitación. No sabe uno que es peor, si ir y brindar mientras te acuerdas de su santa madre esbozando la mejor de las sonrisas, o si no acudir y asumir así el sambenito de esquirol que te va a colocar nada más cuelgue el teléfono, amén de la crucecita negra en el expediente que te anotará para acordarse bien de la afrenta, cuanto te toque la evaluación de tu desempeño. Así que, saben lo que les digo, si en todo esto consiste celebrar la Natividad del Señor, que venga Dios y lo vea.

PROLOGO de NO LO LLAMES AMOR

Con esta breve historia quisiera denunciar el maltrato psíquico que algunos hombres sufren a manos de sus mujeres. La inmensa mayoría de ellos no se atreven a levantar la voz y a denunciar sus casos, por miedo a que la sociedad no sólo no les comprenda, sino que incluso los señale con el dedo de lo políticamente incorrecto, por no hablar del posible riesgo de verse sometidos a una autentica lapidación social por determinados sectores de la opinión pública, afines al anacrónico y desenfocado feminismo de la igualdad que impera en nuestro país, a los que les costaría mucho creerse la veracidad de sus desgraciados testimonios. Este es el triste final de dos personas que una vez se amaron, Diego y Eva.

Diego y Eva son un joven matrimonio de treintañeros malagueños que vive en un modesto piso alquilado de dos habitaciones en el centro de la capital malagueña.

Diego es un atractivo y frustrado comercial de una compañía de seguros enamorado hasta la médula de su mujer, desde el día que la conoció por casualidad en un bar de copas del Centro Histórico de Málaga. Gran persona, tiene una concepción del amor totalmente equivocada, ya que lo que siente por ella le ciega y le imposibilita ver las continuas humillaciones y faltas de respeto a las que ella le somete, sin darse cuenta que, con esa actitud permisiva lo que hace es pisotearse su dignidad y faltarse al respeto una vez tras otra. Para él todo tiene justificación y nunca culpa a su mujer de los excesos verbales que ella tiene para con él. La ansiedad y el estrés que sufre a veces por su trabajo le hacen tener trastornos alimenticios que le llevan a padecer exceso de peso, y que lo afean ante los crueles ojos de su señora. Diego es un dependiente emocional en toda regla. Habría que recordarle a Eva que la belleza está, precisamente en los ojos de quién la mira.

Eva es una guapa monitora de fitness, de aspecto físico espectacular para los cánones de belleza que mandan sobre los gustos, mayoritariamente heterosexuales y por tanto, masculinos, de principios de siglo XXI. Imaginen a cualquier mujer, de cualquier portada, de cualquier revista masculina de actualidad, y tendrán el prototipo de Eva.

Fría, calculadora y manipuladora como pocas en su género, es al mismo tiempo soberbia, orgullosa, egoísta y materialista. Todo lo contrario de lo que un buen hombre merecería en su vida. Para ella el amor se mide en euros, y no hay nada más importante en su insulsa existencia que el maldito parné. Hace tiempo que dejó de querer a su marido, y tampoco podría decirse que le tenga cariño. Más bien siente por él desprecio, y en ocasiones hasta le odia porque pensó, cuando hicieron planes de vida en común, que iban a correr distinta suerte económica. Si hubiera sabido que a menudo tendrían dificultades para llegar a fin de mes, ni en su peor pesadilla se habría casado con él. De hecho, ni se habría tomado aquel primer café en una famosa terraza de Puerto Marina…

Este es el prólogo del relato con el que me presento al I Concurso de Relato Breve del Ayuntamiento de Rincón de la Victoria. 

Quisiera dedicar esta pequeña obra a todas las personas que alguna vez se emocionaron al leer un escrito de Antonio Briceño. Para todos vosotros, con todo el amor del mundo.

LA COPA SE COMPLICA

En la mañana del domingo pasado, a las doce y cuarto del mediodia, el Unicaja de Málaga, realizó una matinal visita a la siempre díficil plaza del Buesa Arena, para medirse a un Caja Laboral de Vitoria en horas bajas y que estrenaba entrenador en la figura del croata Zan Tabak. Tras la conclusión del choque, para el cuadro que entrenaba el serbio Ivanovic, las horas ya son más altas que bajas, en gran parte gracias a la defensa desplegada sobre el parquet vitoriano por el equipo malagueño. En la ACB, la liga más fuerte y competitiva del universo FIBA, no puedes pretender ganar a domicilio, permitiendole al ataque rival que te haga una media de 22,5 puntos por cuarto. No, así no vas a ningún lado por mucho Unicaja que seas.

Salvo contadas excepciones, la actitud defensiva del conjunto que entrena Jasmin "Brazos en Jarra" Repesa, brilló por su ausencia. Parece que se quedó en el autocar a las puertas del pabellón vitoriano. Los parciales encajados en cada cuarto son demoledores, quitando el segundo cuarto en el que nuestro equipo reacciona y logra que el Baskonia solo anote 12. El resto de cuartos, los locales perforaron a gusto el aro visitante con 26 puntos en los primeros diez minutos, 26 puntos de nuevo en el tercer cuarto, y para ponerle la guinda al festival ofensivo baskonista, se despidieron con 24 puntos en el último cuarto. Vamos, fuimos, como se conoce vulgarmente en el baloncesto, unas auténticas madres, que acogimos en nuestro seno con todo el amor del mundo, el gran partido de Brad Oleson, que acabó con 14 puntos y 21 de valoración. Por poner un ejemplo. Y no es que hiciéramos un mal partido en ataque, todo lo contrario, cuando suena la bocina al término del encuentro, el marcador reflejaba 79 puntos a favor nuestra, lo que supone casi 20 puntos de media por cuarto. Luego está claro como el agua clara, que el partido lo perdimos por culpa de nuestra mala defensa, como reconoció, en rueda de prensa post-partido, nuestro entrenador croata.

Si hacemos un análisis comparativo de las estadisticas de ambos equipos, vemos que en tiros de dos, los porcentajes de acierto son prácticamente idénticos. En cuanto a los tiros de más allá de 6,75 metros, la balanza se decanta a favor del Baskonia con 3 triples acertados más que su rival, sobre casi la misma cantidad de lanzamientos realizados, Caja Laboral 10/20, Unicaja 7/19. Mayor efectividad desde la línea de tres, lo que les supone 9 puntos más a su favor. Por lo que respecta a los libres, 20/21, casi 100% para el rival, por 14/19 del Unicaja, 6 puntos más para el Baskonia. Sobre el rebote, decir que ambos estuvieron parejos, aunque el gato al agua que rebota del aro, se lo terminó llevando Caja Laboral con 30 (25+5) rechaces, 3 más que Unicaja, 27 (21+6), lo que significa tres posesiones más para el cuadro de casa.

Resumiendo, el partido se pierde por la mala defensa del Unicaja, sobre todo del perímetro baskonista, y por el mayor efectividad mostrada por el equipo de Tabak desde el tiro libre. 

Por ultimo reseñar que el trío arbitral castigó por igual a la hora de hacer sonar el silbato. 19 faltas Caja Laboral por 22 del Unicaja. Para aquellos que siempre culpan a los árbitros cuando perdemos en la pista de un grande de la Liga. Quedan 8 partidos para el corte de la Copa cuando concluya la primera vuelta de la fase regular. Para clasificarse, nos haría falta cerrar esa primera fase de la competición con, al menos, 10 victorias, llegar con 9 sería tentar demasiado a la suerte. Luego tenemos que ganar 5 encuentros de 8 que faltan. Próximo rival, el UCAM Murcia en casa este domingo a las 18h, partido al que igual acudo acompañado por una persona, psicóloga deportiva, que podría hacerle mucho bien a determinados jugadores de la plantilla, como por ejemplo lease James Gist. Eduardo García ya lo sabe. 

Esperemos por nuestro bien, que el bueno de Berni no se acaricie demasiado el lóbulo de su oreja derecha...

SEÑALES

Tranquilos, no piensen que quiero escribirles sobre la cinta de ciencia-ficción rodada por el realizador hindú Night Shyamalan y protagonizada por Mel Gibson y el gran Joaquin Phoenix. Nada más lejos de mi intención.

Decido nombrar esta publicación bajo ese título para dejarles encima de la mesa, la siguiente reflexión. ¿Somos capaces de ver las señales que nos van apareciendo por el camino de la vida?, ¿Sabemos realmente conducir nuestras vidas?

Estas señales, para un humilde servidor, son luces de color verde y rojo, que te las vas encontrando parpadeando a lo largo del sendero que todos debemos recorrer durante nuestro periplo vital. Las de color verde te indican que por ahí puedes y debes continuar tu camino. Las de color rojo te advierten de que por ese tramo mejor no sigas caminando. Ahora bien, como el hombre es un ser nacido libre, siempre decidiremos en libertad el trayecto a seguir. Por lo tanto, somos libres de estrellarnos o de alcanzar el estrellato a lo largo de nuestras vidas. Entendiendo ese estrellato como la realización personal del ser humano que le permite alcanzar la meta de nuestra existencia. Y cual es esa meta? Lo han adivinado. Ser feliz.

El problema que tienen estas señales es que muchas personas sufren de daltonismo emocional y las confunden continuamente. Esa patología para no distinguir el rojo del verde la padecen por dejarse guiar la inmensa mayoría de las veces por los dictados del corazón. Por el ritmo que les marcan los latidos del sentir, sin dejarle mucho cuartel a la sana intuición que nace del lúcido pensamiento racional. Sienten mucho, piensan poco y razonan menos. Y para colmo de la desgracia, están también esas otras personas que ni siquiera las ven debido a su miopía intelectual. Si el escaso intelecto no es capaz de ver, poco podemos hacer. Solo quedaría rezar para que la vida de esas personas que se saltan continuamente las señales sin percatarse de si eran rojas o verdes, no sea excesivamente dolorosa. Recuerden, y aquí debo hacer un pequeño alto en el camino de mi reflexión. Hemos de sufrir lo inevitable, seamos o no capaces de ver y de distinguir la tonalidad de esas señales.

Como receta para curarnos la vista emocional y no confundir más rojo con verde y viceversa, les recomiendo las siguientes pasos. En primer lugar, debes saber quién eres, procurar tener el mayor conocimiento posible de uno mismo. Una vez que ya sabemos quienes somos, a continuación viene el segundo paso. Debes saber qué quieres en esta vida y qué no quieres, en todos los aspectos de la misma, y que he querido resumir en dos grandes bloques. Por un lado, el yo personal, y por otro lado, el yo profesional.
Dentro de nuestra vertiente profesional, saber cuál es mi verdadera vocación, y a partir de ahí, decidir qué quiero y puedo hacer durante los años que me queden de vida laboral. Lástima que en muchas personas, profesión y vocación tengan muy poco que ver.
Y por lo que respecta a la parcela personal, tener claro qué queremos a la hora de relacionarnos socialmente con familiares, amigos y aquellas personas, que nos vamos encontrando al caminar, y con las que decidimos establecer una relación sentimental. No obstante, para hacer este análisis de nuestro interior y del exterior que nos rodea, resulta esencial, básico, que la razón domine sobre el sentimiento. Porque si el racional cochero no lleva bien sujetas las riendas de los viscerales caballos del sentimiento, de nada sirven los análisis antes referidos.

Gracias a Dios, a mis 36 años empiezo a superar el daltonismo emocional que me impedía distinguir claramente entre un color y otro. Cada vez veo con mayor claridad, los parpadeos verdes y rojos que me van apareciendo mientras sigo recorriendo el camino de la vida.     

¿QUE ES UNA ZORRA?

La zorra es la hembra del zorro. Una verdad indubitable. Sin embargo, no me he sentado delante del teclado a las seis y veinte de la mañana para escribirles sobre una obviedad. Lo he hecho porque quisiera que reflexionaran conmigo tomando como punto de partida la siguiente pregunta. ¿Qué es una zorra?. Todavía existen hombres que no saben bien lo que es una zorra. 

Una zorra , queridos lectores, es la degeneración personal y social de la mujer. Desgraciadamente, cada vez son más, pareciera que se reprodujeran de manera exponencial, y le están comiendo el terreno a esa mujer independiente y superior de principios del siglo XXI. Cuando digo superior, me refiero a ese tipo de mujer capaz de deslumbrar por su actitud, corazón e intelecto al hombre que tenga la dicha de encontrársela en su camino. Las zorras son esa clase de mujer, por cierto la mayoría con muy poca clase, que se mueven por intereses, principalmente económicos, enfermas de una maldad que les envilece el alma, maestras en el arte de manipular, y algunas hasta crueles expertas en el maltrato psíquico de aquel integrante del género masculino que tiene la mala fortuna y la peor cabeza, de dejarse seducir por sus afinados cantos de sirena. Evidentemente, no todas son iguales, y su peligrosidad dependerá del nivel que tenga la arpía.

Una zorra cuando avista a un hombre que puede ser objeto de su interes, lo primero que hace es realizarle un rapido análisis de su imagen externa. Tipo de vestimenta, aspecto físico, y forma de comportarse del individuo a traves de su lenguaje corporal. Tras realizar este fugaz escaner en cuestión de segundos, si el resultado ha sido satisfactorio para los intereses de la "señora", la zorra pasa a ejecutar el segundo paso de su modus operandi, decidiendo comenzar un ritual de miradas, gestos y poses, para captar la atención de su presa. Como todavía ningún ser humano es capaz de leerle el pensamiento a otro, la gran mayoría de las veces la zorra se sale con la suya, el hombre acaba picando el anzuelo, y decide entonces aproximarse a la zorra para conocer a esa maravillosa mujer que no puede apartar la mirada de su ser.

A partir de este momento, me voy a referir a ese hombre con la palabra gallina.  La zorra ya tiene a su gallina de los huevos de oro, según cree ella, presa en su red. Dependerá de la experiencia y de la inteligencia de la gallina, el tiempo que pase embelesada por el humo cegador que irradian los hechizos de seducción de las zorras. 

Recordad, amigos lectores masculinos. Si no deseáis que os busquen la ruina de vuestro corral, procurad mantener bien alejadas a las zorras, si no queréis que os coman los huevos del gallinero. Pues muchos se creen que la zorra que tienen al lado, cuida y mima de sus huevos de oro, y no se percatan de que se los está merendando en sus narices, y como no despierten a tiempo, puede que esos huevos, ayer dorados de veinticuatro kilates, hoy hayan perdido todo su valor, y no valgan ni para venderlos al peso.

Ultimamente, no paro de mandar zorras a paseo. Como esta vida es para inteligentes, a ver si aprendo a disfrutar con ellas, y sólo lo hare cuando, tras haberlas calado, decida reirme de ellas un buen rato en sus morros. Antes de enviarlas a aquello que nos sale del cuerpo, cuando terminamos de hacer la digestión.

PORQUE VIVES EN MÍ

Señor, porque vives en mí sé,
que aunque camine con los ojos cegados,
jamas me desviaré de la ruta trazada.

Señor, porque vives en mí sé,
que para transmitir tu mensaje al mundo,
no es necesario vestir al hombre con sotana.

Señor, porque vives en mí sé,
que para librarnos del Mal que acecha,
no hay mejor remedio que tu palabra.

Señor, porque vives en mí sé,
que siempre las virtudes del hombre,
podrán dominar sobre las miserias mundanas.

Señor, porque vives en mí sé,
que jamás querré para nadie,
aquello que nunca quise para mí.

Señor, porque vives en mí sé,
que el hombre, como Hijo del Amor,
debe amarse por encima de todas las cosas.


Quisiera dedicar este oración envuelta en poema a todas aquellas personas cristianas que me han seguido y me han apoyado desde que comencé a escribir en este blog. Y que gracias a ellas, mañana, si el Señor quiere, podré hacer realidad un sueño que siempre tuve.

MAQUINAS PARECEN, ROBOTS NO SON

Del cielo aborregado que cubría la primera hora de la sobremesa del sábado, cayó sobre el tapete de La Rosaleda un rayo procedente de Vallecas, partiendo en dos la pizarra chilena del Ingeniero Pellegrini. Y dos fueron los goles que un certero Pitti logró materializar en la red que tan bien suele defender el arquero Caballero. No supo el Málaga meterle mano al cuadro vallecano en los noventa minutos más la prolongación que duró el encuentro, con la única excepción del "flequillazo" de Martín Demichelis que supuso el estreno del casillero malaguista. Después de aquella efímera alegría, la nada. Los jugadores, que son personas antes que profesionales del balompié, tienen su coranzocito y éste, en los últimos días, no para de llorar por las esquinas el desden que su encomiable y meritoria entrega recibe desde la exótica Qatar. El jeque va camino de convertirse en jaca, y la plantilla empieza a estar harta de batirse el cobre por un caballo, a priori ganador, que cada día que pasa destiñe más de color. Como se dice por estos lares, equino de oro del que cagó el moro. Con tal sombrío panorama, a juego con el desapacible tiempo que acompañó la derrota, el adverso resultado cosechado a pocos pilló de sorpresa. Estaba claro como el agua que mas tarde cayó a manta, que los malaguistas no ibamos a irnos de La Rosaleda al filo de las seis de la tarde con el acostumbrado y dulce regusto a contudente victoria. También pudo pesar, más en las mentes que en las botas, la crucial cita de mañana martes en San Siro. Un punto nos clasifica virtualmente para la gloria de los octavos de final de la Champions. Ojalá la gracia de los Dioses del Olimpo balompédico nos conceda tamaña dicha. 

Cambiando de tercio, en la capital de Vizcaya, el Unicaja de "Brazos en Jarra" Repesa, se llevó un frío baño de humildad, de esos que son tan necesarios para que las suelas no se eleven demasiado del parquet. Un solo pivot del Bilbao Basket, apellidado Hamilton, sumó más puntos de valoración, 22, como cantaban con todo el gracejo malagueño aquel entrañable Duo Sacapuntas; que toda la batería de hombres altos que pueblan el juego interior cajista. El repoker formado por Lima, Gist, Zoric, Vazquez y Perovic, el día que cuelguen las botas, tienen retiro asegurado en cualquier convento como madres superioras. Porque eso fueron para el pivot americano del Bilbao, unas autenticas madres que acogieron en su seno el gran juego cuajado de intensidad física desplegado por el center del equipo rival, con todo el amor que pudieron ofrecerle en su maternal regazo. Del naufragio de Miribilla el único que pudo ganarse la condición de superviviente fue el simpar Marcus Williams, capaz de pasar de lo mejor a lo peor en cuestión de un par de jugadas. Para finiquitar, escuece que un rival directo en la lucha por acabar como cabeza de serie para la disputa de los play off por el título, al finalizar la fase regular, te pinte la cara con 17 puntos de color a su favor, aunque sea en su feudo, pista por cierto siempre complicada, juegue de rival el equipo que juegue. Qué lástima que ningún fotografo pudiera captar el careto con el que Jasmín atravesó la puerta del vestuario visitante tras la dolorosa derrota. Ese rostro hubiera inspirado más máscaras de Halloween, que muchos de los personajes que han protagonizado los grandes clasicos del cine de terror. Por la ausencia de documento grafico, Wes Craven se ha perdido un filón de infinita inspiración.

TEN CUIDADO PEPE

En la apartada orilla del angel de amor de mi Andalucia, ni la luna más pura brilla ni se respira mejor. Me explico. A Pepe Griñán la paja se le ha subido a la cabeza. La fama nunca podrá encarmársele a la testa, porque para ser famoso una persona necesita haber hecho algo admirable que le permite hacerse acreedor del favor y del cariño de sus congéneres. Y hasta la fecha, que yo sepa, pocos méritos ha cosechado este político entre el electorado andaluz. Si no fuera por el sectarismo que lleva envenando a la izquierda desde el 18 de julio de 1936, el lunes 26 de marzo, día después de las últimas elecciones al Parlamento de Andalucía, habría dejado de ser presidente de la Junta un señor que no fue elegido por el pueblo para gobernar. Le bastó, para hacerse con el cetro andaluz, ser ungido por el dedo índice de Don Manuelle al señalarlo como su delfín. Para lo que ha hecho desde que gobierna, igual nos habría interesado más a los andaluces que nos hubiera gobernado estos años el entrañable e inteligente Flipper. El único mérito que podría reconocérsele al dirigente andaluz, es el de ser amigo del alma de Don Manuelle Chaves, sí, Don Manuelle, porque no hay nadie como él para cuidar de la familia al estilo que se gasta por Sicília, y gracias a esa amistad haber sido merecedor de suceder como hombre de paja a Don Manuele en el trono socialista de San Telmo, para que Don Manuele, no sólo pudiera seguir llevando las riendas del gobierno andaluz en la sombra madrileña, sino que también pudiera coger las de Villadiego, camino de Madrid, donde le aguardaba Zapatero para resguardarlo a su siniestra, en un confortable escaño del Congreso de los Diputados, que le garantizaba la inmunidad parlamentaria por si era imputado por la justicia al no haberse inhibido a la hora de aprobar la generosa subvención de 10 millones de euros que la empresa Matsa recibió de la Junta gracias a la intermediación de su apoderada Paula Chaves, hija de Don Manuele. Así mataba dos pájaros de un tiro, por un lado colocaba bien forradito de paja a un acólito de presidente para poder seguir gobernando Andalucia, y por otro lado, se garantizaba la inmunidad de la que solo gozan los diputados del Congreso, al aceptar el puesto que el Maquiavelo de León crea de la nada a su medida, el de ministro de Politica Territorial y Administración Pública para luego más tarde acabar de Vicepresidente de Politica Territorial. La de Chaves sí que es una cabeza pensante y lo demás son tonterías, aunque le sea al hombre imposible tocarse con sombrero o gorra dado el extenso diametro de su corona.  

Pero de tanta paja como lleva en el cuerpo, era inevitable que algún día le acabará por afectar a la razón, haciéndole víctima de unos delirios de grandeza que el destino jamas guardo para él. Pepe, que es un mal gestor público como casi todo buen socialista, pero que de tonto no tiene un pelo, ve como vemos todos que Rubalcaba se acaba, y que es un secretario general que lleva una cornada de doble trayectoria por la que no para de perder sangre desde que fuera violentamente empitonado por presentar en los comicios gallegos a un toro de nombre Pachi con evidente falta de trapío, que no llegó ni al tercio de banderillas. El otro toro que llevaba al coso vasco sabiamos todos que estaba muerto antes de ser lidiado. Pues bien, desde aquellos festejos celebrados el pasado 21 de octubre, Alfredo se encuentra al borde del precipicio, y como lo sabe, por eso acudío ayer con la mejor de sus hipócritas sonrisas al desayuno que se celebró en Madrid con motivo de la presentación del candidato del PSC a las elecciones catalanas del 25-N, Pere Navarro, para brindarle todo su apoyo y espetarle un inquietante "Caminaremos juntos", a lo que Navarro respondió, "Gracias, hermano". Si a mí Rubalcaba me mirara y me dijera "Antonio, caminaremos juntos", lo que me entraría por el cuerpo serían unas ganas de salir, caminando no, corriendo, al grito de sálvese quién pueda. Le diría, "Gracias Alfredo, pero para despeñarme por un cerro, me basto y me sobro solo". 

A Rubalcaba solo le quedan los comicios catalanes para obtener un buen resultado que lo salve de la pira que tiene asegurada si el PSC sufre otro descalabro como el padecido hace once días. Porque si repite fracaso, el día 26 los socialistas estarán de duelo por la muerte política de un señor que nunca tuvo que volver a la primera línea de la pólitica española. Otra de las miserias que nos dejó en herencia el Supervisor de Nubes. Hasta Sevilla llega el hedor a sangre derramada y a la pituitaria de Griñan no iba a pasarsele desapercibido. Ha comenzado a intrigar para postularse como candidato a la sucesión del doctor en quimicas en la secretaria general del partido, y ha recibido como todo hombre de paja, un severo tirón de orejas de aquel que lo hizo a su imagen y semajanza, aunque con menos cabeza y mas pelo cano tanto en la barba como en la mollera. Ten cuidado Pepe, que no sabes donde te metes. 

 

SABOR AGRIDULCE

De nuevo, un sábado más, los malaguistas tuvimos que dejar aparcada la siesta para mejor ocasión. Nuestro Málaga llegaba al estadio de Cornellá-El Prat con la vitola de favorito tras imponerse por la mínima a un Milan venido a menos en la ultima jornada de la Champions disputada el pasado miercoles en el coso de Martiricos. Jugabamos contra un rival, el Espanyol que no pasa precisamente por su mejor momento, penultimo en la tabla, así que la ocasión la pintaban calva para volverse con tres puntos para la capital de la Costa del Sol. Sin jugar un partido destacable, disputado en un campo nunca fácil y el sábado aún más complicado habida cuenta de la situación clasificatoria por la que atraviesan los periquitos, nuestro Málaga fue superior durante los noventa minutos, y pudo llevarse la victoria si alguna de las dos claras ocasiones que tuvimos en las testas de Demichelis y Santa Cruz hubiesen perforado la meta espanyolista. Del rival decir que jugó su partido, presionó mucho para incomodar el juego de posesión y toque de las huestes de Pellegrini, y poquito más. Con todos mis respetos para el Espanyol, no juegan una castaña al futbol, y como no espabilen, van a tener dificultades para mantener la categoría. En cuanto a los cambios, me cuesta comprender por qué el técnico chileno no hizo uso del tercer cambio con el equipo empatando a cero ante un rival de inferior empaque por mucho que juegues en su campo. A mi humilde entender, dejar a Saviola en el banquillo cuando puede ser una opción que incorporar al equipo para ir a por el partido, me parece un excesivo lujo que no nos deberiamos permitir. Lo único que podría explicar esta decisión técnica sería que el jugador no se encontrase bien fisicamente tras el despliegue físico derrochado ante los milanistas tan solo tres dias antes, hipótesis que descarto pues el argentino estuvo realizando ejercicios de calentamiento con el resto de sus compañero en la banda. Y para terminar, decir que si este partido se hubiese disputado, no el domingo, sino el mismo sábado unas horas mas tarde, a buen seguro que el resultado habría sido otro más favorable a los intereses malaguistas. Los jugadores son de carne y hueso, y a los malaguistas les paso factura sobre el cesped de Cornellá, como no podía ser de otra forma, el esfuerzo del miercoles, que les resto frescura tanto en las piernas como en la cabeza. A quién se le ocurre ponerle un partido a las cuatro de la tarde de un sabado a un equipo que a las diez y media de la noche del miercoles aún estaba batiéndose el cuero con uno de los conjuntos más aguerridos de Europa. Sólo a las cabezas pensantes de la LFP a las que les da jaqueca ver al Málaga, equipo de provincias como aún dicen por Madrid los que se quedaron varados en las costumbres linguísticas del franquismo, instalado en la zona VIP de la tabla. Pues bien, seguiremos dando guerra, así que ya pueden ir haciendo acopio el Sr. Astiazarán y sus secuaces, de ingentes dosis de paracetamol.

Cambiando de tercio, se nota que me gustan los toros y por el camino que va España algún día tendremos que hacer como algunos de nuestros padres hicieron y coger camino de la vecina Francia como se acostumbraba en el tardofranquismo para poder contemplar en el cine a señoras de buen ver como Dios las trajo al mundo pero mejoradas por el paso de los años como los buenos vinos, sin la angustia de que a uno lo llevaran al cuartelillo a la salida del cine aplicándole la ley de maleantes. El Unicaja volvía al Carpena en menos de veinticuatro horas para jugar su partido de Liga ACB, si la principal electrica española quiere publicidad que hable con mi representante, ante un rival, el Manresa, que cada temporada hace encaje de bolillos para no descender a la LEB. Seguimos manteniendo un nivel defensivo más que notable, dejando a los catalanes en setenta puntos, virtud que si se mantiene, puede hacer de este equipo un serio aspirante en las tres competiciones que disputa. Lo mejor, que cada partido que pasa, a Zoran Dragic se le ve con más confianza en su juego. A eso ayuda y mucho la decisión de Repesa de colocarlo en el cinco inicial, logrando con ello que el jugador se sienta importante dentro del equipo. Buena labor del técnico croata en el plano psicológico con el esloveno. Y lo que bien empieza, bien acaba. El hermano del NBA Goran Dragic, terminó como el jugador más valorado de su equipo con 22 puntos de valoración, fruto de sus 20 puntos con un destacable y esperanzador 4 de 5 en tiros de tres. Definitivamente, la ilusión vuelve a sentarse en las gradas del Carpena. Esperemos que sea por un largo tiempo.

ANDALUCIA, IMPARABLE

En Andalucía, solaz cortijo regentado por el partido del puño y la rosa, que cada día que pasa aprieta menos y su flor cada vez perfuma peor, al paro no hay quien lo pare. Los escalofriantes datos de la E.P.A.  publicados el pasado viernes para proporcionarnos otra alegria más que poder festejar este fin de semana , elevando copas que llevaremos al encuentro de un sonoro brindis y que llenaremos con caldos  sufragados  con el dinero que ya destinaremos al pago de algún recibo devuelto, correspondientes al tercer trimestre de este nefasto 2012, muestran una tasa andaluza de desempleo que supera el 35%, llegando a colocar en las colas del INEM a más de 1.400.000 andaluces. Del total de empleos destruidos en el tercer trimestre del año en la mansa piel de toro que a duras penas sigue llamándose España, 85.000 desocupados mas, el 72% lo ha parido la impecable gestión del bipartito de San Telmo. Es decir, casi tres de cada cuatro nuevos parados españoles, elevó al cielo su primer llanto en suelo andaluz. Si la cosa sigue así, muy pronto habrá en Andalucía el mismo número de parados que de ocupados y alcanzaremos el Par Andaluz, que no tiene nada que ver con el PER andaluz, si bien este segundo será determinante a la hora de que el primero se haga funesta realidad, al haber sido clave en el fomento de la cultura del mínimo esfuerzo en los campos de mi Andalucía, la de barras de tabernas que se han mantenido firmes gracias a los apoyos de unos jornaleros que se invitaban a cañas con el dinero que cobraban para el cultivo de otro tipo de caña. Y que será perfecto estigma de identidad de toda una generación de gobernantes socialistas que han dado lo mejor de sí mismos, a lo largo de treinta años de régimen, para conseguir que la marca Andalucía sea algo de lo que todo andaluz pueda y deba sentirse avergonzado.

Curiosamente, la comunidad autónoma donde el verde ya no es un color de  tanta esperanza, ha sido donde más se ha reducido el paro. Aguirre se fue por la puerta grande, como buena aficionada que es a la fiesta nacional, dejándole los deberes hechos a su delfín, como solo pueden hacer los profesionales de la gestión pública. Allá cada cual con la versión de los hechos que quiera pensar, y yo, como cualquier hijo de vecino,  también tengo mi teoría, y pienso que nos dijo adiós porque sintonizar con La Moncloa era ya un imposible para los principios y valores ideológicos de una señora politica que se viste por los pies, y  casi siempre con muy buen gusto, dicho sea de paso. Ni corta ni jamás perezosa, ha decidido volver a ocupar su plaza de funcionaria en el Ministerio de Industria, Energía y Turismo, donde seguirá aplicando su legendario lema del "pico y pala". A fe mía, que el Ministro Soria la tendrá que escuchar mucho más de lo que a él le placería.